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第三百零八章 主办方亲自下场实锤（第4页）

仍在认真活着的证据。”

“只要还有人记得某种味道，

只要还有人愿意为空气盖章，

只要还有一个老人敢对着旧账本说话，

我们就不能说一切已成废墟。”

“我们会继续录下去??

录下圆珠笔在表格上滚动的轻响，

录下老式打印机吐纸的节奏，

录下菜市场秤砣落盘的‘哐’一声，

录下公交车售票员撕票时的‘嘶啦’。”

“录下所有那些，

曾被认为‘不值一提’的确认之声。”

“因为我们始终坚信：”

“当最平凡的记录也被珍视，

真正的尊重，才真正降临。”

录音结束，他合上盖子，轻轻放入箱中。

窗外，晨光如金，洒在院子里那台老磁带录音机上。红色指示灯一闪一闪，如同心跳，如同呼吸，如同无数个办公室里，正悄然翻动的账本。

台阶上，新的鞋印又添了一道??这次是一双沾着粉笔灰的黑布鞋，右脚印边缘残留着一小撮白色碎屑，在阳光下像未化的雪。

屋内，池乐索正将吴素芬的帆布包收进储物柜。她忽然发现包底压着一张小纸条，字迹细密却坚定：

**“如果有一天你们不再录了，就把这包留给下一个想说话的人。线断了，针还在就行。”**

她将纸条贴在墙上，与其他留言并列。那里已有上百张字条，像一片不断生长的森林，枝叶交错，根脉相连，每一片叶子都在说：我曾在这里，我说过话。

余惟正在导出素材，屏幕上闪过吴素芬低头绣字的画面。那一瞬间，他忽然想起自己童年楼下那位总在清晨登记水电表的物业阿姨。他从未说过谢谢，可那阵钥匙串轻响，陪他度过了整个成长岁月。

佟予鹿醒了，翻了翻手中的书，把那句“healing就开始了”用荧光笔重重划下。她走到录音机旁，轻声说：“我今天也要录一段。不是给别人，是给我外婆。我想告诉她，我终于明白她为什么总舍不得扔那本写满孙辈生日的旧挂历。”

祁缘站在门边，望着远处城市。他知道，此刻一定有人在出租屋里翻着泛黄的同学录，一边看一边流泪；一定有位退伍老兵蹲在老营房遗址，一遍遍擦拭他当年站岗的哨位编号牌；一定有位单亲妈妈在深夜给孩子抄写错题本，字迹工整得像在刻碑。

他知道，明天还会有人来。

带着订书机、老花镜、铁皮饼干盒、祖传的族谱残页、童年奖状的复印件、修了三次的旧手表。

他们会推开这扇门，低声说：

“我来了。”

“我想说了。”

“我……想让谁记得我做过的一件小事。”

而那台老磁带录音机，依旧静静运转，红色指示灯一闪一闪，如同心跳，如同呼吸，如同这个时代最微弱却最执拗的应答：

“我们在听。”