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发烧（第2页）

你松了口气，想对他露出一个感谢的笑容，却被反胃感搞得略显勉强。

杏寿郎见状，眉头微不可察地皱了一下。他忽地伸出手，掌心向上，稳稳地摊在你眼前。

那是一只骨节分明、带着常年练习剑道形成的厚茧和零星旧伤疤的手。

“如果还不舒服的话，”他语气坦荡自然，眼神清澈如炬，“那就握手吧！”

“我小时候生病难受，母亲就是这样握着我的手，一直守在我身边的。”他顿了顿，似乎在回忆那份温暖，“很不可思议，握着她的手，好像真的就不那么难熬了，会感觉安心很多。”

你迟疑了一下，将一只手缓缓从毯子里抽出，轻轻放入他的掌心。

真的很不可思议。

明明发烧时的你，手的温度要比他高很多，却依然能感到一股源源不断的暖意，顺着你的指尖一路蔓延，流过手腕，窜过手臂，奇异地熨贴了你发冷的四肢百骸。

他宽大的手掌将你的手完全拢住，指腹的茧子带来一种粗糙而真实的触感。

杏寿郎就真的这样静静地坐着守着你，脊背挺得笔直，除了空闲的手偶尔替你更换额上温度变化的毛巾，再没其他动作。

壁炉里的柴火噼啪作响，跃动的火光将他英挺的侧影投在墙壁上，拉得很长，安稳如山。

屋外的风雨声似乎被这温暖的角落隔绝开了，只剩下令人心安的寂静，和他掌心传来的令人昏昏欲睡的暖意。

你不是第一次生病发烧，却是第一次有这么一个人愿意一直守在你身边。

糟糕，体温是不是又上涨了？不然，怎么眼睛都开始烧得酸痛了？

意识渐渐模糊，一个念头却愈发清晰。

——还好当时选择了回到这里。

—

故事还要从初春时说起。

你坐在狭小的出租屋里，手里捏着一封从老家寄来的信。

“孩子，爷爷老了，干不动农活了。如果你在大城市觉得累了，就回来吧。这里永远是你的家。”

就这几句话，没有多余的煽情。可你知道，这意味着什么。

窗外的霓虹彻夜不息，你盯着看了很久，直到晨光撕开天际，才挪到桌前，打开电脑，写下一封简短的辞职信。

犹豫良久，点击发送，长舒一口气后，开始收拾行李。傍晚时分，你便拖着行李箱，登上了返乡的长途巴士。

引擎轰鸣，车子缓缓驶离站台。

窗外高楼渐疏，绿意渐浓。巴士驶入山区，道路开始蜿蜒，远处山脚下有零星的小镇，屋顶是温暖的红褐色，炊烟袅袅升起，田野被分割成整齐的方块，绿色的细苗在风中起伏。

你静静看着这一切在眼前流淌而过，心里没有想象中的恐慌或不安，反而是一种奇异的平静，像是终于卸下背了太久的重担。

不知过了多久，司机粗犷的催促声从前座传来，你睁开眼，才发现自己不知何时睡着了，巴士已在青草镇的站牌边停稳。

提着行李箱下车，新鲜空气迎面扑来。

风里满是青草、露水和野花的味道，你不由得深深吸了好几口，连夜奔波的倦意仿佛一下子被洗净，连带着胸口那股淤积已久的闷气也散开了。

你站在站牌边，看着这个陌生又熟悉的小镇。

没有高楼，只有低矮的屋舍沿着青石板路向远处延伸。路两旁是高大的梧桐树，枝叶在风中沙沙作响。篱笆上爬满了各色的鲜花，百花争艳，开得热闹。有细碎的人声，从附近的巷子里传来，夹杂着隐约的笑声。

跟大城市里令人厌烦的喧闹完全不一样，这儿就是你今后的家了。

你拖着行李箱往里走，轮子在石板路上发出咕噜咕噜的声响，引起旁人的注意。有镇民从窗户里探出头来看你，眼神好奇但友善。你对他们点头微笑，他们也回以笑容。

走到一个岔路口时，你停下了。

印象中，爷爷的农场应该在小镇西边，可西边是哪边？

左边？右边？

站在分岔路口的指示牌前，你努力回想，却只记得一点模糊得像隔了层毛玻璃的片段画面。

正当你准备用硬币决定方向时，一道怯生生的问候从身后传来。

“您好？”