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扫雪（第1页）

独眼落地的时候，膝盖弯了一下。很轻微的动作，但我感觉到了——他的腿在发抖。从月亮上跳下来，几十丈的高度，他用自己的身体当了缓冲垫。我的脚稳稳地踩在地上，他的脚陷进了泥土里，脚踝以下全没了进去。

“你没事吧？”我从他背上下来，扶住他的手臂。

“没事。”他松开我的手，往后退了一步。他的右腿在发抖，裤腿上渗出了暗红色的血迹。但他没有低头看，只是把腰间的刀别正了，然后抬起头，看着天空。

月亮还在。但不一样了。它不再是紫红色的，不再是满的，不再有裂缝。它变成了银白色的，弯弯的，像一钩被人遗忘的镰刀。静静地挂在天边，安安静静地亮着。那些淡金色的坑还在——像星星，像眼泪，像被记住的人留下的痕迹。

“她走了。”独眼说。

“嗯。”

“还会回来吗？”

我想了想。“不会了。她就是我，我就是她。她在我心里，不需要再坐在月亮上等了。”

独眼沉默了一会儿。然后他转过身，一瘸一拐地走向醉仙楼的后门。他的背影在晨光中显得很矮，很宽，像一扇被风蚀了太久的石门。

柳儿站在后门口。她还在那里——从我们跳上去到跳下来，她一直在那里等着。她的手里端着一碗水，水面上飘着几片枯叶。她的嘴唇干裂了，下唇那道血口子又裂开了，渗出一丝血。

“姑娘，”她说，声音很哑，“你回来了。”

“嗯。”

“你的脸——”她看着我的脸，看了很久，“变回来了。”

我伸手摸了一下自己的脸。额头，眉毛，眼睛，鼻子，嘴唇。和我在镜子里画的那张脸一样——沈今河的脸。普通的，有瑕疵的，真实的脸。

“你喜欢吗？”我问。

她想了想。“喜欢。”她说，“因为像真的。”

她把手里的碗递给我。水很凉，枯叶的苦涩味在水里化开了，喝起来像秋天的风。我一口气喝完了。柳儿看着空碗，嘴角微微翘起来——很淡的笑，像枯树上那粒新芽。

“姑娘，妈妈让你去大厅。有人来了。”

“谁？”

“一个瞎了一只眼的刀客。”她看了一眼独眼，“不是他。另一个。”

大厅里很暗。灯笼还亮着，白色的光洒在桌面上，“渡”字在最角落的那个灯笼上安安静静地亮着。大厅中央的桌子旁，坐着一个人。

他很高——比裴钧还高。穿着一件黑色的长衫，袖口和领口磨得发白，像穿了很久很久。他的头发很短，短到能看到头皮，头上有一道很长的疤，从额头一直延伸到后脑勺，像一条蜈蚣趴在头顶。他的脸很瘦，颧骨突出，下颌锋利，皮肤是深褐色的，像被太阳烤了很久的泥土。他的眼睛——左眼是闭着的，眼窝深深地凹陷进去，像一口干涸的井。右眼是睁开的，深棕色的，瞳孔很大，像一颗被磨光了的石头。

他的腰间别着一把刀。刀很长，几乎和他的腿一样长。刀鞘是黑色的，磨损得很厉害，边角都磨白了。刀柄上缠着黑色的麻绳，麻绳被汗水和血浸透了，变成一种说不清道不明的深褐色。

他面前放着一杯茶。茶已经凉了，茶叶沉在杯底，像一潭死水。他没有喝。他只是坐在那里，右手放在桌上，手指轻轻敲着桌面。一下，两下，三下。很慢，很有节奏，像心跳。

独眼站在我身后。他的右手放在腰间的刀上——“断念”，“渡人”——手指握紧了刀柄。

那个男人抬起头，看着独眼。他的右眼里有什么东西在闪动——不是惊讶，不是敌意，而是一种更复杂的、更古老的情绪。像一个人在镜子里看到了自己。

“独眼。”他说。声音很低，很沉，像石头从山顶滚下来。

“残刀。”独眼说。

残刀。这个名字在我的脑海里激起了一阵回响——不是记忆的回响，而是直觉的。这两个人认识。很久了。

“三十年。”残刀说，“你找了三十年。”

“嗯。”

“找到了？”

“找到了。”