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第三章（第1页）

夕阳终于掉到了看台下面。伊莫拉的天空从橘色变成了深蓝，赛道上的灯亮了起来，把弯道照得像一条发光的河。劳拉站起来，风有点凉了，她把外套的拉链拉到最高，转身往围场外走。

手机在她口袋里震了一下。她掏出来，屏幕上是一个陌生号码发来的消息。

“你下班了没有？医疗中心那边灯灭了。”

她站住了，盯着这条消息看了好久。然后打字：“你怎么知道我号码的。”

回复几乎是秒到：“我从来不删旧号码。”

第二句话只隔了几秒。

“有没有时间吃个晚饭？或者你更喜欢吃点甜的。”

劳拉盯着屏幕，没忍住，嘴角往上翘了一点点。她犹豫了大概五秒钟，然后打了三个字。

“在哪里。”

回复来得比秒针还快。“围场东门出去，右手边第二条巷子，有一家叫TrattoriaBella的。你到了门口我就出来。”

劳拉盯着“我就出来”这四个字，脑子里冒出来的第一个念头居然是——他不怕被人拍到吗？法拉利车手在比赛周期间单独跟一个女人吃晚饭，尤其是在他和前女友Isa刚分手之际，被媒体逮到了够写好几天。但她转念一想，卡洛斯·赛恩斯从小就不是那种在乎别人怎么说的人。十六岁的时候不在乎在雨里多跑二十圈，现在大概也不在乎。

她把工作证塞进包里，往东门走。

伊莫拉的夜晚跟白天判若两个世界。白天的围场像战场，到处都是引擎声、对讲机声、争分夺秒的脚步声。到了晚上，赛道安静下来，只有路灯把围栏的影子投在地上，又长又薄。劳拉穿过空荡荡的观众通道，手指无意识地卷着发尾——这个习惯从十三岁保留到现在，每次紧张的时候就会这样。她的头发很黑，在马德里的阳光下会泛一层冷调的蓝光，像乌鸦的羽毛，但现在天色暗了，看起来就只是纯粹的黑。

她在MotoGP的围场里见过不少大场面，摩托车事故的血腥程度比F1只多不少，她从来没手抖过。但此刻走在伊莫拉的石板路上，她的心跳得比第一次进急救现场还快。

TrattoriaBella是一家不起眼的小店，门口挂着一串暖黄色的灯泡，招牌上的意大利语手写体已经褪色了。劳拉到的时候，门是关着的。她正犹豫要不要推门，门自己开了。

卡洛斯换了衣服。不再是那身法拉利红的队服，而是一件简单的白色T恤和深色长裤，头发还没完全干，有几缕贴在额头上，应该是刚洗过澡。他站在门口，灯光从他的肩膀后面漏出来，把他的轮廓勾了一道柔软的边。

白天在走廊里那两分钟太仓促了，她其实没来得及认真看他。现在站在不到一臂的距离，她才发现七年在一个赛车手身上留下了什么——不是脸上的皱纹，他才二十七岁，脸还年轻。是别的东西。是下颌线条比少年时硬朗了，是脖子和肩膀的肌肉量明显增加了，是站在那里的时候整个人有一种收着的力道，像弓弦被拉紧了但还没放。

他笑的样子没变。嘴角往两边咧开，眼睛微微弯下去，整个人一下子就显得温厚了起来——没有半点赛车手的攻击性，倒让人觉得特别想揉一把他的头发。

“你头发长了好多，”他说。这是他的第一句话。没有寒暄，没有“好久不见”，直接跳到了一个只有认识了很多年的人才会注意的细节。

劳拉下意识地把头发别到耳后，露出一截苍白的耳廓。她从小就有这个毛病，头发留得很长，黑得像浸了墨的缎子，在灯光不太亮的地方几乎跟夜色融为一体。但眼睛是另一种极端——很浅很透的蓝色，在深色发丝的映衬下显得格外冷冽，像冬天湖面上结的第一层冰。这两种颜色放在同一张脸上，让她看起来不太容易接近。但她自己不知道这一点。

“你倒是……更结实了，”她回了一句，语气跟十三岁时损他没两样。

他没反驳，只是低头笑了一下，肩膀微微耸起——那个动作让她恍惚了一秒。太眼熟了。十七岁的卡洛斯·赛恩斯每次被她拆穿就会这样，不好意思顶嘴，又不想承认，最后就用这副憨憨的模样蒙混过关。长这么大只了，肩膀宽了一圈，脖子和手臂上的肌肉线条都是职业车手长年累月练出来的，可一低头一耸肩，还是那个老实巴交的男孩。

他侧身让开门。“进来吧。老板我认识，今晚不对外营业。”

“你把整家店包了？”

“没有。老板是我朋友，他说这个点本来就没生意。”

劳拉走进门的时候从他身侧经过，闻到了一股淡淡的皂香，混着一点若有若无的古龙水。她一米六五的个子在女生里不算矮，但走到他身边还是得抬头才能看到他的下巴。他大概一米八左右，肩膀很宽，站在门口挡了大半的光，但整个人身上没有半点压迫感，站在那里让人觉得踏实，像冬天壁炉边铺着的一块厚毛毯，不用做什么，光是待在那儿就让人安心。

这是七年来她第一次离他这么近。

店里只有五六张桌子，铺着红白格子的桌布，墙上挂满了各种赛车纪念品和老照片。角落里一台老式收音机在放意大利七十年代的民谣，声音沙沙的，像旧唱片的质感。老板是个五十多岁的意大利男人，留着浓密的白胡子，看到劳拉进来，热情地张开双臂，用带了浓重口音的英语说：“啊！卡洛斯的朋友！欢迎欢迎！他说今晚要招待一个很重要的人，我就知道——”