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梦沈岸视角font colorred番外font（第2页）

我靠在厨房门框上，看着他的背影。他的肩膀很宽，腰很窄，系着围裙的样子像一幅画。画里的人不会老，不会病，不会疼，不会走。但他不是画。他是活的，会动，会笑，会做饭，会在我做噩梦的时候握着我的手，会在冬天的时候把秋裤借给我，会在每一个平凡的、重复的、不值一提的早晨，站在厨房里，为我煮一锅粥。我走过去，从背后抱住了他。手臂环过他的腰，下巴搁在他肩膀上，鼻尖埋在他脖子里。我深深地吸了一口气，洗衣液的味道，阳光的味道，还有一点点皮蛋的味道。他的味道。活着的、健康的、温暖的、属于我的味道。

“怎么了？”他问，锅铲没停。

“没怎么，”我闷在他脖子里说，“就是抱一下。”

他没有推开我。把火关小了一点，锅铲放下，手覆在我环在他腰上的手背上，拍了拍。他的手指很长，骨节分明，指甲修得整整齐齐。我看着那几根手指，想起了梦里的留置针，手背上的淤青，苍白的、细瘦的、扎满了针眼的手。那些手不是这双手。那些手是冷的，凉的，像握着一块冰。这双手是暖的，热的，像握着一团刚从炉子里取出来的棉花。

“陈屿。”

“嗯。”

“你以后别生病。”

他笑了一下。“你也是。”

“我说真的。”

“我也说真的。”

粥煮好了。我端了两碗，放在餐桌上。他从冰箱里拿出腐乳和榨菜，又煎了两个荷包蛋，蛋黄是溏心的，用筷子一戳，金黄色的液体流出来，淌在白粥上，像一幅抽象的画。我用筷子搅了搅，把蛋黄和粥搅在一起，粥变成了淡淡的黄色，看起来更有食欲了。喝了一口，烫的，烫得我嘶了一声，但没有停下，又喝了一口。

“慢点喝。”他说。

“好喝。”

“哪次不好喝？”

我想了想。“那次你把盐当糖放了，做糖醋排骨，咸得要命。”

他愣了一下。“你还记得？”

“记得。你把那盘排骨倒掉了，重新做了一盘。但你倒掉之前，我偷偷吃了一块。”我的嘴角弯了起来，“咸的，但好吃。”

他看着我，嘴角也弯了起来。我们隔着两碗粥、两双筷子、两碟小菜，在清晨的阳光里对着笑。阳光落在我们中间，落在粥碗里，落在榨菜丝上，落在腐乳的红油上。一切都很普通，普通到不值一提。但正是这些普通的东西，让我觉得，那个梦，真的只是一个梦。梦里的病房，梦里的管子，梦里的海，梦里的橘子，都不存在。存在的只有这碗粥，这个蛋，这个人。

吃完饭，我去洗碗。他去阳台收衣服。阳台上的绿萝长得很好，叶子绿得发亮，藤蔓垂下来，在风里轻轻晃着。我看着那盆绿萝，想起梦里也有一盆绿萝，长得很疯，从窗台垂到地上，从地上爬到门口。梦里的绿萝是在等我。等我回去，等我好起来，等我看它最后一眼。我没有回去。我去了海边，再也没有回来。但那只是梦。

“沈岸。”他在阳台上叫我。

“嗯？”

“今天天气好好。”

我擦干手，走到阳台上。天空很蓝，蓝得不像上海，像北方。云很少，薄薄的几片，像被风吹散的棉花糖。阳光很好，金灿灿的，暖洋洋的，晒得人懒懒的，不想动。楼下花园里的枇杷树开花了，淡黄色的小花，藏在叶子底下，不太起眼，但有一种淡淡的、好闻的香气。那香气飘上来，和洗衣液的味道混在一起，变成一种新的、陌生的、但让人想要一直闻下去的味道。

“沈岸。”他又叫我。

“嗯。”

“今天请个假吧。”

“干嘛？”

“出去走走。”

“去哪儿？”

他看着我，笑了一下。那个笑容很轻，很短，像流星一样，亮一下就没了。但那一亮，照亮了整个天空，整个阳台，整盆绿萝，整个早晨。

“随便，”他说，“你想去哪儿就去哪儿。”

我看着他的笑，看着他那双弯成月牙的眼睛，看着他被阳光照得发亮的头发，看着他嘴角那个浅浅的、温暖的弧度。我伸出手，握住了他的手。他的手很暖，暖得像一团刚从炉子里取出来的棉花，软软的，热热的，把我的手整个包住了。

“去看海吧。”我说。

他看着我。“好。”

我握紧了他的手。这一次，我没有松开。