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难得的独处时光（第1页）

半个月里，沈如是没有去听竹轩学琴，没有去棋室找周先生对弈，也没有去前厅“露面”。她只是把自己关在那间小屋里，关了一天又一天。

翠儿来送饭时，看见她坐在窗前发呆，桌上摊着一本书，翻到某一页，半天没动过。

“沈姑娘，您没事吧？”翠儿小心翼翼地问。

“没事。”

“那您怎么不去学琴了？柳娘子昨天还问起您呢。”

“累了，让我歇息几天。”

翠儿也不敢再多问，只是放下食盒，随后轻手轻脚地退了出去。

沈如是确实累了，不是身体的累，是心里的累。

来到醉梦阁半个月了，她每天都在学新东西——琴、棋、规矩、人情世故。这都是在沈府里面不曾学过的，她的脑子像一块已经被拧干的抹布，再也挤不出一滴水来。她认为自己需要停下来，喘口气，来想一想自己到底在做什么，要往哪里去。

更重要的是，她需要一个安静的地方，让自己大哭一场。

自从来到醉梦阁，她只在第一个夜晚哭过一次。那之后，她就把眼泪锁起来了。在这楼里，眼泪是最不值钱的东西，哭给谁看呢？没有人会心疼你，但眼泪锁得住，心里的苦却锁不住。它们就像是地下的暗河，日日夜夜地流淌，却找不到宣泄的出口，就只能一点一点地侵蚀她的心。

她需要让它们流出来。

第三天傍晚，沈如是终于走出了房间。

她没有去前厅，也没有去听竹轩，而是沿着后院的小路，走到了醉梦阁最偏僻的角落——一座废弃的花园。

这里曾经是醉梦阁的花圃，种着各种各样的花花草草。后来秦妈妈嫌打理起来太费银子，就把花匠辞了，花圃也就荒废了。如今这里长满了杂草，几株没人管的月季还是挣扎着开出了几朵花，瘦瘦小小的，颜色却很艳。

沈如是找了一块干净的石头坐下，看着天边的晚霞。

暮春的风从秦淮河上吹来，带着潮湿的水汽和远处画舫的歌声，那些歌声飘飘渺渺的，像是从另一个世界传来的。

她想起沈府的后花园。

沈府的后花园比这里大得多，有假山，有池塘，有亭子，有回廊。父亲喜欢在花园里散步，每次下朝回来，都要在花园里走一圈，看看花，看看树，看看天。

母亲常说：“你爹啊，在外面受了气，回来看看花就好了。”

父亲笑着摇头：“不是看花，是看你们。你和如是，比花好看。”

那些日子，像一幅褪了色的画，颜色还在，但已经模糊了。

沈如是闭上眼睛，深吸一口气。

她闻到了月季花的香气，淡淡的，若有若无。她忽然想起母亲也喜欢月季，沈府的花园里种了好几株，有红的，有粉的，有黄的。母亲每天早上都要去看它们，浇水、修剪、捉虫，像照顾孩子一样照顾它们。

“月季这花，看着娇气，其实好养活。”母亲说过，“你给它多少，它就还你多少。你对它好，它就开得好，你不管它，它就开得不好，但是不会死。只要根还在，总有一天会再开花的。”

人也是一样。。。

沈如是睁开眼睛，看着眼前那几株瘦弱的月季。

它们是开得不好，但还没有死。

只要根还在，总有一天会再开花的。

入夜后，沈如是回到房间，点了一盏小灯。

她坐在桌前，铺开一张纸，提起笔。她想写一封信，写给谁呢？写给父亲？父亲已经死了。写给母亲？母亲也死了。写给父亲的门生？她不知道他们在哪里，姓甚名谁。那该写给谁呢？又能写给谁呢？最后，她只是放下笔，把纸揉成一团，扔在一边。

然后，她趴在桌上，无声地哭了起来。

但是这一次，她没有咬手背，因为房间里只有她一个人，没有人会听到。她哭得很凶，肩膀一耸一耸的，眼泪打湿了衣袖，打湿了桌面，打湿了那张被揉皱的纸。

她哭父亲，哭他被冤枉，哭他死在狱中，哭他临死前还想着她。

她哭母亲，哭她悬梁自尽，哭她临死前只留下三个字——“活下去”。这三个字太重了，重得她快扛不住了。但她不能放下，因为这是母亲留给她的最后一句话。

她哭自己，哭自己从翰林府的大小姐变成了醉梦楼的清倌人，哭自己连哭都要偷偷摸摸的，哭自己不知道明天会怎样，后天会怎样，三五年后又会怎样。

她哭了好久好久，直到哭到没有眼泪了，才抬起头来，用袖子擦干脸，把那张揉皱的纸展开，抚平，叠好，塞进枕头底下——和母亲的那封信放在一起。

然后，她推开窗户，让夜风吹进来。

秦淮河上，月光如水。她对着月亮，在心里说：父亲，母亲，你们放心。我不会倒下，我不会认输，我会活下去，还会活得好好的，我会还父亲清白，还家族一个清白，我发誓。