千千文学网

洗墨（第1页）

汪山土库的雨，下得有些黏稠。

不是那种痛快的倾盆，而是像某种陈年的浆糊，顺着黛瓦的纹路慢慢渗下来，把整个天井都糊进了一层灰蒙蒙的湿气里。苏晓站在“稻香馆”的檐下，手里那碟桂花糕早就凉透了，凝出一层白腻的糖霜。她没吃，只是用拇指指腹无意识地摩挲着相机背带的边缘，那里的皮革已经被磨得发亮，露出底下浅色的纤维。

她蹲下身，膝盖处的牛仔裤洇开一片深色的水痕。镜头几乎贴到了青石板上，取景器里，那些看似随意铺就的石板边缘，竟都凿着极细的凹槽，里头填着暗红色的胶状物，像是一道道愈合已久的伤疤。

“别趴太近。”

萧策的声音从廊柱那边飘过来，短促，干脆，像是一把刀切断了湿漉漉的空气。她没看苏晓，整个人倚在柱子上，手里转着那把红纸伞的伞柄。伞骨是湘妃竹的，被她转得呼呼生风，却一滴雨也没沾在身上。她穿着件黑色的冲锋衣，拉链拉到顶，袖口挽起一截，露出的手腕上缠着一圈透明的胶带，显然是为了固定什么护具。

“这地上的‘血’还没干透，蹭身上洗不掉。”萧策停下转伞的动作，伞尖往地上一顿，发出沉闷的声响，“糯米灰浆混了鄱阳湖底的铁砂泥，干了比水泥还硬。你是来拍照的，不是来当标本的。”

苏晓手指一顿，没抬头，只是把光圈调大了一档：“《天工开物》里提过这种工艺，但这一种颜色不对。”

“眼力不错。”萧策挑了挑眉，没再多说，只是侧身让出一条路，“跟紧点，这九进十八厅，指南针在这儿就是废铁。迷路了没人给你收尸。”

正厅的门帘就在这时候动了。

掀帘子的手很瘦，手背上青筋凸起，像老树盘在地表的根。走出来的是个穿深蓝中山装的男人，头发梳得一丝不苟。他鼻梁上架着副厚底眼镜，镜片后头那双眼睛没看人，先看了看天井里的雨势，又低头翻了翻手里那本线装书。

“雨打天井盆，声声入耳寒。”男人念了一句，声音不大，却把雨声压下去半截，“这雨下了三天，土库里的‘气’憋住了，再不开窗，房子要发霉的。”

萧策上前一步，行了个礼，动作利索得像是在切菜：“程先生，陆师父说，汪山土库的‘墨池’该洗了。”

男人翻书的手顿住。他缓缓转过头，视线透过厚厚的镜片，在三人身上刮了一遍。最后，他的目光落在苏晓怀里的相机上，停了两秒。

“记录者？”

苏晓下意识把相机往怀里缩了缩，镜头盖磕在金属机身上，发出“咔哒”一声轻响。她觉得喉咙有点发紧，像是被这屋子里的陈年墨香堵住了：“我是摄影师，叫苏晓。”

“摄影师好。”男人嘴角扯出一丝极淡的弧度，“这年头，能记住东西的人不多了。我叫程远，是这土库的看守人。”他侧身让出一条路，“进来吧，外头湿气重，别把镜头弄霉了。”

厅里没开灯，光线暗得像是黄昏。空气里弥漫着一股味道，不是单纯的墨香，里头混着木头受潮后的酸气，还有某种说不清的道不明的腥甜。

正中央摆着一张紫檀木案，案上那方砚台大得吓人。砚堂里积着半寸深的黑水，表面结了一层膜，像是一潭死水。

程远走到案前，从袖子里掏出一支毛笔。笔杆是黑色的金属，冷冰冰的，笔毫却是雪白的。他挽起袖口，把笔尖探进那潭黑水里。

“这墨池，是汪山土库的‘肺’。”他一边搅动墨汁，一边慢悠悠地说，“程家子弟在这儿写了几百年的字，心里的杂念、外面的浮躁，都顺着笔尖沉到这墨汁里了。墨满了，就得洗，把脏东西排进地下暗河，冲回鄱阳湖。”

苏晓站在旁边，看着那黑水在笔尖下泛起涟漪。她忽然闻到一股味道，不是墨香，是一股淡淡的腥气，像是什么东西烂在了水里，又被太阳暴晒了三天。

“墨臭了。”程远手腕一抖，眉头皱了起来，“有人在地下埋了东西，干扰了地磁。这墨池底下的铁砂泥乱了套，沉淀物翻上来，把‘肺’堵住了。”

话音刚落，头顶的灯泡忽然“滋”了一声，闪了两下灭了。

黑暗里，苏晓听见一声轻笑。

那笑声懒洋洋的，带着点漫不经心的痞气，在这死寂的厅堂里显得格外突兀。

“啧，我就说这地方的风水不对劲，原来是有人在下头搞‘装修’啊。”

谢无妄靠在门框上，手里把玩着一枚铜钱。那铜钱在他修长的指间翻飞，像只听话的蝴蝶，时不时发出一声清脆的撞击声。他穿着一件松垮的灰色卫衣，帽子扣在头上，半张脸藏在阴影里，只露出一双似笑非笑的眼睛。

“程老头，你这墨池要是炸了，我这发型可就毁了。”他语气轻佻，仿佛眼前不是即将爆发的危机，而是一场无聊的闹剧。