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剑悬仁心（第1页）

但意思很清楚。那个没有说出来的下半句，比任何威胁都更让人后背发凉。因为如果你不说出来，对方就得自己猜。自己猜出来的东西，永远比你告诉他的更可怕。

华佗抱拳，转身就走。他的动作干脆利落，没有任何拖泥带水。顾湘跟在后面，余光扫到曹操已经重新坐回了案几后面，拿起了笔，继续批阅文书。

出了正堂的门，顾湘才发觉自己的后背已经湿透了。麻布衣裳贴在皮肤上，凉飕飕的。

曹昂住在相府东边的一个小院子里。

院子不大，但收拾得很用心。地上铺着干净的细沙，踩上去沙沙作响。墙角种着几丛竹子，竹竿青翠，竹叶在微风里轻轻地颤，发出细碎的“飒飒”声，像有人在很远的地方翻着一本很厚的书。竹子的旁边有一块太湖石，石头上爬满了青苔，青苔湿漉漉的，在午后的阳光下泛着墨绿色的光。

但空气中弥漫着另一种气味。

顾湘一走进院门就闻到了。那不是竹子的清香，不是青苔的湿润，不是沙子的干燥。那是一种腐烂的、甜腻的、让人本能地想捂住鼻子的气味——伤口感染特有的味道。那种味道她在急诊科闻过无数次：坏死的组织、化脓的渗出液、厌氧菌代谢产生的气体，所有的东西混在一起，发酵、分解、腐败，最后形成了这种独一无二的、让人胃里翻涌的恶臭。

她的脑子自动切换到了工作模式。

前面有病人。她是医生。医生的第一反应不是害怕，不是权衡，不是计算——医生的第一反应是：病人需要我。

曹昂躺在床上。

顾湘第一眼看过去，心里一沉。不是“情况不太好”的那种沉，而是“情况比预想的糟糕很多”的那种沉。

他的面色苍白，那不是健康的白皙，而是贫血和感染共同作用下的一种灰白色，像一张被水泡过的纸，晾干了之后皱巴巴的，失去了所有的光泽和弹性。他的嘴唇干裂，裂口处有干涸的血痂，黑红色的，像干裂的河床。他的眼窝深深地陷进去，眉骨和颧骨在薄薄的皮肤下凸出来，整张脸像是被什么东西从里面掏空了一样。

他的右臂用布带吊着，纱布从肩膀一直缠到手腕，裹得严严实实。但纱布的下面，靠近上臂中段的位置，有一块巴掌大的黄色渗出面——那不是普通的渗出液，那是脓液，浓稠的、黄绿色的、带着腥臭味的脓液。渗出的面积不大，但颜色很深，说明感染已经持续了一段时间，而且没有被控制住。

华佗走上前，动作很轻，像怕惊扰了什么。他先观察了一下曹昂的气色，然后伸出手指搭上他的寸口，诊了大约半盏茶的功夫。诊脉的时候，他的眉头微微地、持续地皱着，像一个在黑暗中摸索前行的人，一步一步地试探，不敢踏错一步。

然后他揭开纱布。

顾湘站在他身后，看到了伤口。

伤口在右上臂的外侧，大约三寸长，呈不规则的梭形。伤口边缘的皮肤已经发黑、卷曲、坏死，像被火烧过的纸的边缘。伤口深处不断有黄绿色的脓液渗出来，稀薄而腥臭。她把脸凑近了一些——不是为了闻，是为了看。她看到了伤口底部的组织：暗红色、失去光泽、没有出血。正常组织的颜色应该是鲜红的，有弹性的，碰一下就会出血的。但这个伤口底部的组织已经死掉了。

她只看了一眼，就知道情况有多糟糕。

这是典型的深部感染，很可能已经波及到了骨骼。在现代医学条件下，这需要彻底的清创手术，切除所有坏死的软组织和骨组织，然后用大量的生理盐水冲洗创腔，最后放置引流条，配合强效的静脉抗生素，也许还要做不止一次手术。在这里——在一千八百年前的许昌——她不知道华佗有没有办法。她知道，在这个没有无菌环境、没有抗生素、没有术后监护条件的地方，切开一个人的手臂，把腐肉一块一块地切掉，把骨头上的脓刮干净——这种事情的成功率有多少。

但她也知道，不做，必死。感染会沿着筋膜间隙向上蔓延，进入胸腔，进入血液，引发败血症、感染性休克、多器官功能衰竭。

“什么时候受的伤？”华佗问。

旁边一个侍从模样的人上前一步，恭恭敬敬地回答：“回华先生，大公子是一个月前在阵上被流矢所中。箭头当场就取出来了，随军的周医官用了最好的金疮药，头几天还好，但后来……后来伤口就越来越不好了。”

“周医官用的什么药？”

“这……小的不知道。是内服的汤药和外敷的药膏。”

华佗没有再问。他重新诊了脉，这次诊了很久，左手换右手，右手换左手，中间还让曹昂换了几次姿势。他又翻看了曹昂的舌苔——舌质淡白，舌苔黄腻，舌尖和舌边有瘀斑。他的手指在曹昂的腹部按了几下，叩了叩，听了听腹腔的声音。

然后他站直身体，转过身，目光越过顾湘的肩膀，落在虚空中的某个点上，像是在把所有的线索——病史、脉象、舌苔、伤口外观——放在脑子里的一张桌子上，一个一个地摆好，然后退后几步，看它们能拼出什么图案。

“南风。”他叫了一声。

顾湘走过去。

他们并肩站在曹昂床前。午后的阳光从窗户纸后面透进来，把两个人的影子投在墙壁上，一大一小，一高一矮，但影子与影子之间没有缝隙——它们连在一起，像同一个物体的两个部分。

“你怎么看？”华佗问。

顾湘知道这个问题的分量。这是他在试探她——试探她能不能在曹操的地盘上，在曹昂的病床前，用他能接受的方式，说出正确的东西。