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等待（第1页）

那天夜里，陆予琛做了一个梦。

梦里的场景他熟悉得不能再熟悉——陆家大宅的书房，红木书架，落地灯，地毯上深色的纹路像凝固的血。陆柏年坐在书桌后面，面前摊着一份文件，台灯的光笼着他半个身子，把他的影子拉得很长很长。

陆予琛推门进去，手里拿着一个马克杯，杯里是他爸喝惯了的普洱茶。他想把杯子放在桌上，手腕却被一把握住了。

陆柏年的手很热，指腹上有薄薄的茧——大概是常年握笔和举铁留下的。那只手扣在他腕骨上，力道不大，但陆予琛整个人像被钉在了原地，动不了，也不想动。

“爸？”他听见自己在问，声音年轻得不像现在的自己。

陆柏年抬起头，那双深不见底的眼睛望着他，忽然笑了一下。那笑容里没有冷淡，没有审视，只有一种陆予琛从未见过的、几乎是脆弱的温柔。

然后他把他拉近。

不是粗暴地拉扯，而是一种缓慢的、不容拒绝的力道，像一个漩涡，温柔地把他卷进去。陆予琛顺着那股力道俯下身，看见父亲的脸越来越近，近到能看清他眼尾细小的纹路，闻到他身上雪松和烟草混合的气息——

闹钟响了。

陆予琛猛地睁开眼，天花板上的吊灯在晨光里折射出一圈圈细碎的光晕。他大口喘着气，胸口剧烈起伏，像一条被扔上岸的鱼。浑身上下都是汗，睡衣贴在背上，黏腻又冰凉。

他躺了很久，等心跳平复下来，才慢慢坐起身。

又是这个梦。同样的场景，同样的对话，同样的结尾——总是在最后那几厘米的时候戛然而止，像一根绷到极限的弦，在最尖锐的音符响起之前突然断裂。

他有时候想，如果梦再长几秒，他会看到什么？或者更准确地说，他想要看到什么？

答案他不敢去想。

冲了个冷水澡，换上正装，对着镜子系领带的时候，他注意到自己眼下有淡淡的青痕。没关系，遮瑕膏用一点就好——这一手还是他大学时期学会的，那时候他失眠最严重，整夜整夜地睡不着，第二天还要顶着完美的脸去上课。

他从来不让人看到他的疲惫。

下楼的时候，餐厅空无一人。周姐说先生天没亮就出门了，去了深圳，那边有个项目出了状况，要亲自去处理。

“先生走的时候交代，”周姐端上早餐，“说少爷今晚不用等他吃饭。”

陆予琛点点头，平静地吃完了那碗粥。

一整天，他在中环的写字楼里度过。两个会议，一份法律意见书，和客户的电话会议长达一个半小时。他表现得和平时没什么两样——精准，高效，滴水不漏。合伙人甚至在会议上当着所有人的面夸他：“予琛，你是我见过最稳的年轻人。”

最稳。

他在心里苦笑。如果那些人知道他在梦里做过什么，大概就不会用“稳”这个字来形容他了。

下午四点，他处理完手头的事，提前离开了办公室。他没有回家，而是开车去了西贡。

母亲葬在那里。

香港的墓地总是很挤，寸土寸金，连死人都住得不宽敞。母亲的墓碑不大，位置也偏，在一个不起眼的角落，稍不注意就会走过。陆予琛每次来都会带一束白色洋桔梗，因为母亲活着的时候最喜欢这种花。

他把花放在碑前，蹲下来，用纸巾擦了擦碑上的照片。

照片上的女人笑得很温柔，眉眼和他如出一辙。她死的时候三十五岁，比现在的陆予琛只大十一岁。有时候他会想，如果母亲还活着，他会是一个什么样的人？会不会更普通一些？会不会不用每天绷着一根弦，不用在梦里亲吻自己的亲生父亲？

“妈。”他开口，声音很轻，轻到只有他自己能听见，“爸说你的死不简单。”

风吹过墓园，吹得洋桔梗的花瓣微微颤动。

“我不知道他什么意思。他也不肯告诉我。”他顿了顿，指尖抚过墓碑上母亲的名字，“但我有一种感觉，他很快会告诉我了。”

不是直觉，是推理。

沈冬的出现，启德地块的竞标，父亲突然带他进入核心圈层的动作——所有这些都指向一个方向：陆柏年在准备什么。不是在准备一场生意，而是在准备一场更大的棋局。而他陆予琛，正在被一步步推上棋盘。

他在墓园待了四十分钟，直到天色暗下来，才起身离开。

走的时候，他在墓道拐角处停了一下。

不是看到了什么，而是感觉到了什么。

一种被人注视的感觉，像一根极细的丝线，轻轻地勾在他的后颈上。他迅速转头扫视了一圈，暮色里只有零星的几个扫墓人，各自低着头，没有人注意到他。

大概是错觉。

他上了车，却在下山的路口犹豫了一下。导航显示两条路，一条回中环，一条去深圳湾口岸。

他选了第二条。