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试卫馆灯芯与腕骨（第2页）
“烫。”土方声音从肩膀后面传来，闷闷的，“像烙铁。”
近藤愣在门槛上。
月光切过他左颊的疤，那疤在暗处深了一分，像谁以指节在皮上箍了一道。
夜里，土方在回廊上走得比白日慢。
近藤的声音从背后追上来：“灯笼呢？”
“不用。”
“不用？”近藤笑了一下，脚步声近了，鞋底碾过碎石子，“那你打算摸着走？”
“数着走。”
“数？”
“七步到廊柱，十三步到转角。”土方声音平得像一潭死水，“数得清。”
“过来。”
近藤伸手，腕骨一翻。
半晌，他叹了口气，那叹息从很深的地方浮上来。
暮色从土方右眼开始晕开，三丈外的灯笼架轮廓发虚，边缘被夜色啃掉。
他伸出手，指尖在前方乱摸。
他险些撞上去，手肘磕到木框，咚的一声闷响。
疼从骨节深处炸开，他咬住后槽牙，没出声。
“……阿岁。”
“嗯。”
“第几次了？”
“什么？”
“撞门。”近藤的声音从暗处抛过来，“今晚第三次了。”
“嗯。”他咽了一下。
近藤提着一盏虫蛀的旧灯笼走来。
桐油浸过的纸罩被虫蛀出细密的月牙，火光从那些小孔里漏出来，在地面投下细碎的光斑。
“拿着。”
“不要。”土方往后退了半步，脚跟磕在廊柱上。
近藤将灯笼塞入他怀中，指尖擦过他手背，掌心贴着他的手指覆了半息：“回房去，别在廊下晃。”
土方垂眼。
灯笼柄上的麻绳缠着掌心的温度，糙的，涩的，擦过一层长进纹路的墨。
“太旧了。”土方盯着灯笼纸罩上虫蛀的月牙，“漏风。”
“虫蛀的才不漏风。”
近藤将灯笼往他怀里又塞了半寸，火光从蛀孔漏出来，在他手背上跳，“关键是——有光。”
“有光？”土方抬眼。
“有光，你就不会撞门。”
近藤以指节点了点他肘骨，“刚磕的，肿了。”
“没感觉。”
