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离别（第2页）

“这把刀，跟了我二十年。”了尘的声音有些哑，“你父亲让人送来时，让我在你走的时候给你。”

周霁薇接过匕首，比想象中更轻。她拔出刀刃，很短，比她的手掌还短。但锋利得惊人，在烛火下折射出冷冷的光。

“这是什么？”

“你的命。”了尘看着她，目光沉沉的，像深潭的水。“这世道，柔弱的人活不下去。我不求你伤人，只求你自保。”

周霁薇把匕首握在手心里，刀柄是凉的，铜的质感贴着皮肤，像一个沉默的承诺。她会用它保护自己。不是因为了尘说了，是因为她想活着，活着回到这里，活着再见到他。

了尘站起来，走到窗边，推开窗户。晨光涌进来，灰蒙蒙的，天快亮了。

“走吧。”

马车停在寺后的小路上，天还没有完全亮。了尘把包袱递给她，帮她整了整帽檐——她的头发长出来了，浅浅一层，不戴帽子不行。

“到了林家，”他说，“收敛着点。那不比寺里，人多眼杂。”

“我知道。”

“你父亲的事，别跟任何人提。林大人知道该知道的，不该知道的，你一个字也不要说。”

“我知道。”

“还有……”

了尘顿住了。晨光中，他的嘴唇微微发抖。周霁薇看着他，等他往下说。但他没有再说下去。他看着她的眼睛，看了很久，久到周霁薇以为他要说什么很重要的话。然后他伸出手，轻轻拍了拍她的头。他的手掌很暖，很粗糙，是常年握刀留下的茧。那只手在她头顶停了一下，然后收回去。

“上车吧。”

周霁薇爬上马车，坐好。车帘放下来的时候，她听见了尘在外面说了一句话。声音不大，但很清楚。

“活着回来。”

马车动了。车轮碾过青石板，发出咕噜咕噜的声响。周霁薇没有掀帘子回头。她怕自己一回头就走不了了。她把包袱抱在怀里，抱得很紧，紧到能感觉到匕首的形状硌着她的胸口。马车摇摇晃晃地往前走，她闭上眼睛，了尘站在晨光里的样子浮现在她眼前——灰色的僧袍，光秃的头，面无表情的脸，和那双和母亲一模一样的眼睛。

她不知道什么时候才能再见到他。也许一年，也许两年，也许永远不会。她把脸埋进包袱里，包袱上了尘亲手缝的针脚硌着她的脸颊，粗布的纹路蹭着她的皮肤，有一点疼。她没有哭，但她知道自己想哭。她不知道前面的路是什么。不知道林如海是什么样的人，不知道扬州是什么地方，不知道等待她的是什么。她只知道一件事——她三岁被送到这里，六岁要离开了。了尘是她在黑暗里抓住的第一根浮木，现在她要松开手，漂向更远的地方。

马车走了一段路，车帘被风吹开一条缝。周霁薇往外看了一眼——天已经亮了，太阳从东边的山脊上冒出来，把远处的树梢染成金黄色。晨雾还没有散尽，薄薄地浮在田野上，像一层轻纱。这条路她来的时候走过，那时候是三岁，什么都不懂，只知道害怕。现在她六岁，懂了更多，也怕得更多。但她不怕了尘教她的那些事——武功、心法、认字、抄经。那些东西在身上，她就觉得了尘还在身边。

她把手伸进包袱里，摸到那包桂花糖。油纸包得好好的，没有拆开。她把纸包拿出来，放在鼻子底下闻了闻，桂花香还在。她把纸包放回去，把匕首从鞘里拔出来，对着光看了看。刀刃上有一道细细的纹路，像水波，像年轮。她看了很久，然后把匕首收好，放回包袱最深处。

马车继续往前走。周霁薇靠在车壁上，闭上眼睛。

“林如海。”她在心里默念这个名字。扬州。林府。陌生的地方，陌生的人。她不知道会发生什么，但她知道她要活着，好好活着。了尘说的。

马车摇摇晃晃地往前走。晨光从车帘的缝隙里漏进来，落在她的手背上，暖暖的。她把那只手翻过来，让阳光照进掌心里。掌心里有薄薄的茧，是三年练功磨出来的。那些茧在了尘的掌心里也有，只是更厚、更硬。她想，也许有一天，她的手也会变成那样。

马车走了。她不知道前面是什么，但她知道——她会活下去。为了自己，为了了尘，为了那个她还没见过的、叫“林黛玉”的女孩。