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余辉（第2页）

他再也没见过那个男孩。

第七天，他到了兑换镇。

不是他计划要去的。他根本不知道它的存在。他只是在沿着旧公路走的时候，看到了路边一块手写的告示牌：“交易点，前方三公里。规矩：不许杀人，不许偷东西，不许撒谎。”告示牌下方画了一把枪的简笔画，枪口打了叉。

然后他看到了镇子。

它不大。一条主街，两侧的建筑被清理过，虽然仍然破损，但有修补的痕迹。屋顶上覆盖着织皮羊的皮幔，在风中微微鼓动。街道中央有一个用铁桶做的火炉，火苗在风里摇晃。有人在火炉边烤着什么肉串。那个香味让埃文的胃猛烈地抽搐了一下。

镇上有武装守卫。他们站在制高点上，手里拿着枪——其中一把埃文认出是AK的某个改型，另一把是手工拼装的，枪托上缠着蓝色胶带。守卫看着他走进来，没有说话，但眼神一直没有离开过他。

“新来的。”一个声音说。

埃文转头。说话的是个女人，四十多岁，头发剪得很短，穿着一件改过的军用夹克。她腰间别着一把手枪，枪套是手工缝的皮革。她看起来不像废土上常见的那种紧绷的、随时准备杀人的幸存者。她看起来很从容。从容在废土上是权力的一种。

“我第一次见到有人用单枪匹马的方式走到这里。你运气好，还是有本事？”

埃文犹豫了一下。“都有点。”

女人笑了一声。“我叫玛格丽特。这里的贸易管理员。你是来换东西的？”

“我……不确定。”

“那就是来看看。可以。外来者可以在镇上待三天。三天后要么加入我们，要么离开。镇内不许动武——任何原因。如果有人在镇上杀你，我们会处理凶手。如果你在镇上杀人，我们处理你。清楚？”

“清楚。”

“好。”她指了指主街尽头一栋相对完整的建筑，“那边是酒馆。也是旅店。要住的话，一晚一颗子弹，或者等价物资。”

埃文打开背包，拿出他从隧道里带出来的几样东西：一把生锈的多功能刀，一卷铜丝，一盒半干的抗生素药膏。他一样一样地摆在玛格丽特面前。

“铜丝可以。两晚。”她说，“药膏再加一晚。这药膏给谁用的？”

“给任何受伤的人。”

“在这里，受伤的人太多，药膏太少。你可以出更高价。”

“就三晚。”

玛格丽特看了他一眼，然后从自己的腰间小包里拿出三个木头筹码，递给他。筹码上刻着简单的图案——不是文字，是线条画，分别代表床位、一顿饭和一杯水。

“兑换镇欢迎你。三天后，要么留下，要么走。别惹麻烦。”她转身要走，又回头补充了一句，“如果你能修枪，布莱斯会找你。他是我们这儿的武器匠。他手上有几把没人修得好的破烂。

埃文点头。

玛格丽特走了。她的皮靴踩在覆盖着细尘的路面上，留下一个个清晰的脚印。

埃文看着她的背影消失，然后抬头看天。红色的天空。永远是红色的。晚一些的时候会变成暗红，早晨会变成浅红，但永远不会变回蓝色。他已经习惯了。习惯是一个可怕的词，它意味着不可接受的事正在变成日常。

他走进酒馆。

酒馆是用一个废弃的集装箱改造的。内部被掏空，开了窗户，墙上挂着各种废土风格的装饰品——骨哨鼠的尾巴、一张揉皱的旧电影海报、一个已经不走的手表、一面破碎但仍然挂在墙上的法国国旗。国旗的三色条纹上溅满了暗红色的污渍。

酒保是个沉默寡言的大个子，接过他的木头筹码，给了他一杯水和一个靠墙的床位——一张用汽车后座改的简易床铺。水很浑浊，有铁锈的味道。他喝了。每一滴。

他在酒馆里待到傍晚，看着来来往往的人。不是很多人，但比他七天内见到的加起来都多。有拖着一整车废金属的拾荒者，有背着枪的雇佣护卫，有带着自制手工艺品来换食物的老人。每个人看起来都一样——脏、累、警惕，但又带着一种奇异的平静。就像在这里，在这条街上，他们可以短暂地不再害怕。

然后他听到了一声响。

枪上膛的声音。很近。就在他身后。

他转身。一个穿着黑色皮夹克的年轻男人正站在吧台前，手里举着一把截短的双管□□，枪口指着酒保的头。男人瘦高，脸上有污渍，也有纹身——脖子上纹着一组音波图案，一路延伸到锁骨。他的头发是乱糟糟的金色，眼睛是浅灰色的，嘴角带着一种说不清是笑还是抽搐的表情。

“我说了不加冰。”他的枪口纹丝不动，“这酒里有冰。浮着。你看。”

他晃了晃手里的杯子。杯子里是浑浊的液体，表面确实浮着一些细小的透明碎片——不是冰。是碎玻璃。有人在酒里掺了碎玻璃。

酒保脸色发白，嘴唇在哆嗦，但没有说话。

“我不想在镇上杀人，”拿枪的男人说，语气几乎可以算是愉悦，“所以我给你十秒钟。要么给我换一杯。要么我从你吧台后面拿走一瓶整的。你的选择。”

“克劳斯。”酒保终于开口了，声音干涩，“你不是被禁足了吗？”

“禁足。”那个叫克劳斯的男人重复了一遍这个词，像听到了一句笑话，“我睡到别人的帐篷里，玛格丽特就说我禁足。但她没说不能来喝酒。另外，你已经浪费了七秒。”

他把枪口往前顶了顶。