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青囊第二卷（第2页）

第二卷完成的那天，是一个闷热的午后。

蝉叫得人心烦，但华佗和顾湘坐在诊室里，谁都没有觉得烦。华佗把最后一根竹简用麻绳穿好，打了个结，然后把整卷竹简举起来，对着窗光看了一遍。竹简上的字迹密密麻麻，墨色浓淡均匀，每一笔都稳稳当当。他放下竹简，长长地呼出一口气。

然后他铺开一张纸——不是竹简，是纸。上好的麻纸，细白如雪。他提笔，蘸墨，在纸上写了几个字。

顾湘凑过去看。

“南风，此书若无你，难成。若有你，不难。”

她的鼻子猛地一酸。她想说“你能不能多夸几句”，但话到嘴边变成了：“你这算是在夸我吗？”

“算。”

顾湘眼眶红了。她知道，华佗不是不会说情话，他是不屑于说那些轻飘飘的情话。他把情话写在医书里，写在竹简上，写在一千多年后可能还会被人读到的地方。这种情话，比“我爱你”重一万倍。

华佗搁下笔，把那页纸折好，夹进了第一卷和第二卷之间。

第二卷抄了三份。

这是顾湘的主意。华佗觉得两份就够了——一份留济世堂，一份送张仲景。但顾湘坚持要抄三份。

“为什么？”华佗问。

“因为鸡蛋不能放在一个篮子里。”

华佗看了她一眼。他的目光里有一瞬间的疑问，但很快就被一种更深的、他不想说出口的理解取代了。他没有问“谁会来烧我的书”，因为他知道答案。他知道这个时代有多乱，知道一个医者的生命有多脆弱，知道一部手稿从写成到传世要经过多少劫难。他点了点头。

第一份，放在济世堂诊室的书架上。和第二卷《金创伤科》——不，这是第二卷本身——并列排放。标签上写着“金创伤科”三个字，是华佗亲笔写的。以后学生们来了，要学外科，先从这一卷开始。

第二份，送往长沙给张仲景。华佗附了一封短笺：“仲景兄：金创一科，素无专书。今与内子南风合撰此卷，内有清创、止血、缝合诸法，或可补兄《伤寒论》之未备。佗顿首。”

第三份——顾湘犹豫了很久。

她拿着那卷沉甸甸的竹简，在院子里走来走去，走了好几圈。阿香蹲在药圃边拔草，抬头看了她好几次，每次都用一种“先生你怎么了”的眼神看着她。黄婆婆从药房探出头来，问了一句“先生找什么呢”，顾湘说“没找什么”，然后又继续走来走去。

最后她停在药圃最里面那棵老槐树下。

槐树很老了，树干粗得一个人抱不过来，树皮上长满了青绿色的苔藓。树冠遮天蔽日，即使是正午的阳光，也只能从叶缝里漏下几片碎金。顾湘蹲下来，在树根旁边开始挖土。

她没有用铁锹，怕伤了竹简。她用双手挖，一把一把地挖，泥土从指缝间渗出来，塞进指甲缝里，她不在乎。阿香跑过来问“先生你在干什么”，她头也没抬地说“种东西”。阿香蹲在旁边看了一会儿，没有多问，也蹲下来帮她挖土。

坑挖好了。顾湘从怀里掏出一个早准备好的陶罐，不大，刚好能装下那一卷竹简。她把竹简用油布一层一层地包好，裹了三层，用麻绳扎紧，小心翼翼地放进陶罐里。然后把陶罐放进坑里，用手把土一捧一捧地填回去。填平了，又捧了一些干枯的槐树叶盖在上面，看不出任何挖掘过的痕迹。

“先生，你种了什么？”阿香好奇地问。

“种子。”顾湘站起来，拍了拍手上的土，“一颗要很久很久才能发芽的种子。”

“什么种子要种在罐子里？”

顾湘想了想，说了一个阿香能懂的理由：“因为鸡蛋不能放在一个篮子里。”

阿香似懂非懂地点了点头。她今年才十三岁，但已经学会了一件事——先生说的话，如果听不懂，就先记下来。她把这句“鸡蛋不能放在一个篮子里”记在了心里。

顾湘没有说的是，她知道华佗的医书最终可能会被烧掉。

她不是在担心曹操。她是在担心历史。史书上写得明明白白——华佗被杀，《青囊书》被烧，只剩下几页残卷。她穿越过来已经三年了，她改变了很多事：黄婆婆学会了无菌接生，张玄学会了胸腔穿刺，吴普去了许昌，谯县的几百个村民接种了人痘。但她改变不了的是，华佗的命运，那本医书的命运，可能还是会被历史的车轮碾过。

她不能把所有鸡蛋都放在济世堂的篮子里。

一棵槐树下，埋着两千年的智慧。她不知道谁会挖到它，也不知道什么时候会被挖到。也许是一百年后，也许是一千年后，也许永远不会。但她相信，种子种下去了，只要土还在、水还在、阳光还在，总有一天会发芽。

她站起来，看着那棵老槐树。风吹过树冠，哗啦哗啦地响，像是在说“我替你看着”。

顾湘弯腰，从地上捡起一片槐树叶，夹进了自己的衣襟里。

她转过身，走回了诊室。

那天晚上，顾湘在日记里写道：

“《青囊书》第二卷完成了。名字叫《金创伤科》。华佗在卷末写：‘此书若无你，难成。若有你，不难。’他不会说情话，但他把情话写在书里，让一千年后的人都能看到。今天那个樵夫来换药，伤口长得很好，没有感染，没有化脓。他下地走了两步，笑着说‘不疼了’。华佗站在旁边，嘴角弯了一下。我知道他在高兴什么——不是因为他的缝合技术好，是因为他用了我的办法，冲了三遍盐水。清创、止血、缝合、包扎、拆线，他把这些散落的珍珠串成了一条项链。我把其中一颗珍珠埋在了槐树下。不是不相信他，是想让这颗种子活得更久。”

窗外，月光正好。老槐树的影子落在药圃上，像一只手，轻轻地覆盖着那片刚刚被翻动过的泥土。顾湘闭上眼睛，听着窗外的虫鸣声，听着华佗在隔壁房间均匀的呼吸声。她忽然觉得，种子种在哪里并不重要。重要的是，你种了。