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第14章（第1页）

望着先生落在弦上的指尖。然后琵琶声响起来了。那调子很轻，很软。像春日的风拂过水面。像江南三月的雨落在石板路上。苏长平开口唱了。他的声音很轻。不是揽月阁里那些清客的唱法。是一种很慢的、很软的调子。像是哄孩子睡觉时哼的那种。临舟听不懂那词。江南的土话，软软的，糯糯的，每一个字都像含在舌尖化不开。但他听得入神。他听不懂词。但他听懂了先生。听懂了先生唱这曲子的时候，眉眼间那一点淡淡的、他自己都没有察觉的柔软。那柔软不是给他的。是给很久以前，抱着他唱曲的那个人的。但临舟还是觉得很好。好到他舍不得眨眼。一曲终了。余音还在屋里绕。苏长平抬起头。望着临舟。望着他认真听曲的模样。他轻轻笑了一下。“听懂了吗？”他问。临舟摇头。“听不懂。”他说。他顿了顿。“但好听。”苏长平望着他。临舟又说。“先生唱得好听。”苏长平没有说话。他只是轻轻弯了一下唇角。临舟走过去。他在先生面前蹲下。他仰着头，望着先生。“先生，”他轻声说，“这曲子叫什么？”苏长平望着他。望着他仰起的脸。望着他那双翠绿的眼瞳。他轻轻说。“《采茶调》。”他顿了顿。“我娘小时候，每年春天都去山上采茶。”“采着采着，就学会了这首。”临舟望着他。他忽然问。“先生，你娘是什么样的人？”苏长平没有说话。他低下头。指尖在弦上轻轻拨了一下。那一声响，很轻。像很久以前的回音。很久。他轻声说。“很美的人。”“说话也轻轻的。”“会唱很多江南的曲子。”他顿了顿。“我小时候睡不着，她就抱着我唱。”“唱的都是这些。”临舟望着他。望着他低垂的眉眼。他忽然伸出手。握住先生的手。苏长平抬起眼。临舟望着他。“先生，”他轻声说，“你娘一定很温柔。”苏长平没有说话。他只是轻轻弯了一下唇角。临舟说。“和你一样。”苏长平望着他。望着他认真的眉眼。他忽然笑了。那笑容很轻。但临舟看见了。先生眼底有什么东西亮了一下。像很久以前，有人抱着他唱曲时，他眼底的光。临舟握着先生的手。没有松开。很久。苏长平轻轻开口。“还想听吗？”临舟点头。苏长平又拨了一下弦。那调子又响起来了。这一次，他唱的是另一首。还是那样轻，那样软。像是从很远很远的地方飘来的。临舟蹲在他面前。仰着头。听着。听着听着。他忽然把头轻轻靠在先生膝上。苏长平没有动。他继续弹。继续唱。他的手指从弦上流过。他的声音在屋里轻轻回荡。窗外日光正好。檐下的山茶落了满阶。那只白发的身影靠在先生膝上。闭着眼。唇角弯着。他听不懂词。但他听懂了先生。这就够了。（待续）死对头武安五十二年，二月二十三。卯时三刻。临舟推开先生房门的时候，苏长平已经醒了。他披着外裳坐在窗边，手里握着一卷书，晨光落在他侧脸上，那枚青玉簪在发间泛着温润的光。听见门响，他抬起头。望着临舟。望着他手里那柄玉梳，望着他眼下那痕淡淡的青。他轻轻弯了一下唇角。“又没睡好？”临舟摇头。他走过去，在先生身后站定。“睡好了。”他说。他顿了顿。“就是想早点来。”苏长平从镜中望着他。望着他垂下的眼睫，望着他微微泛红的耳尖。他没有说话。他只是伸出手。从窗台那只素净的白瓷瓶里，取下一枝山茶。绯红的花瓣，沾着晨露。他转过身。将那枝山茶轻轻簪入临舟鬓边。“好看。”他说。临舟的耳尖更红了。但他没有躲。他就那样站在那里，任先生的目光落在他脸上。落在他鬓边那抹绯红上。