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第130章（第1页）

“就这个？”“就这个。”陆时砚看着他，眼眶红了一下，但没有哭。他从货架上拿了一盒最贵的速冻饺子，放进购物车里。“你干什么？”沈昭序问。“纪念。”“纪念什么？”“纪念那些你一个人过的年。以后不会了。”沈昭序看着他，没有说话。但他把那盒速冻饺子从购物车里拿出来，放回了货架上。“不用纪念，”他说，“忘了就行。”除夕那天，陆时砚一大早就起来了。沈昭序醒来的时候，厨房里已经传来了案板上剁馅的声音——笃、笃、笃，很有节奏，像一首没有歌词的歌。他走进厨房，看见陆时砚系着围裙，站在案板前，正在剁白菜。白菜剁得很碎，一粒一粒的，像绿色的雪。他的手很稳，刀起刀落，速度均匀。沈昭序看着他的背影，觉得这个画面很好看——不是那种需要被拍下来的好看，是那种想一直看下去、看到老的好看。“你怎么不叫我？”沈昭序走过去。“你难得睡懒觉。”“我什么时候睡过懒觉？”“以前不睡，现在可以睡了。因为不用一个人扛着所有事了。”沈昭序没有说话。他从身后抱住了陆时砚，下巴搁在他的肩膀上。案板上的白菜还在等着被剁，灶台上的锅还在等着被烧热，窗外的槐树还在等着春天。但那些都可以等。这一刻，他只想抱着他。“你放开，”陆时砚说，“我还要剁馅。”“不放。”“白菜还没剁完。”“我帮你。”“你帮倒忙。”沈昭序松开他，拿起另一把刀，开始剁韭菜。他剁得很慢，每一刀都很认真——和做方案一样，和拍照片一样，和对待所有他觉得重要的事情一样。陆时砚看着他剁韭菜的样子，笑了。“你剁韭菜跟画图一样。”他说。“因为都是精细活。”“韭菜不是精细活。”“对我来说是。”他们一起剁好了馅，一起调了味，一起把馅拌匀。猪肉白菜馅的，韭菜鸡蛋馅的，还有虾仁香菇馅的。三种馅，装了三个大碗，一字排开，像三座小山。然后开始包饺子。陆时砚包饺子的技术很好，每一个都大小均匀，褶子捏得整整齐齐，像一朵朵白色的花。沈昭序包饺子的技术很差，歪歪扭扭的，有的站得起来，有的站不起来。他包了十几个，看了一眼陆时砚包的，又看了一眼自己包的，沉默了两秒。“我负责吃。”他说。“不行。继续包。”“包了你也吃不了。”“能吃。你包的，什么样都能吃。”沈昭序看着他，嘴角弯了一下。他拿起一张饺子皮，又包了一个。还是歪的。陆时砚把它拿过去，重新捏了捏，捏好了，放回沈昭序面前的那一排。“这叫合作。”他说。“你把我包的拆了重捏，叫重做。”“叫改良。你画图不也改来改去吗？”沈昭序发现自己说不过他——不是真的说不过，是不想说过了。因为看到他笑，就不想赢了。这个人笑起来的时候，眼睛会弯成月牙形，嘴角会上扬到一个刚好露出左边那颗小虎牙的角度。他从二十三岁第一次见到这个笑容，到现在三十四岁，从来没有厌倦过。他们包了很久，包了整整一百二十八个饺子。厨房里弥漫着面粉和馅料的味道，窗玻璃上蒙着一层薄薄的水雾。电视开着，春晚的声音从客厅传过来，热热闹闹的。十年趴在暖气片旁边，睡得四仰八叉。“为什么是一百二十八？”沈昭序问。“因为一百二十八是2的7次方。”“……你数学真好。”陆时砚笑了，笑得眼睛弯弯的。“其实是随便包的。包到后来数了一下，刚好一百二十八。然后就想了一个理由。”饺子下锅了。水翻滚着，白色的饺子在沸水里上下翻腾，像一群在跳舞的小白鹅。沈昭序站在锅边，看着那些饺子，想起小时候。那时候母亲还没有改嫁，父亲还没有出事，每年除夕，他们一家三口会一起包饺子。母亲擀皮，父亲包，他在旁边捣乱，把面粉抹得满脸都是。后来那些年，他再也没有包过饺子。因为一个人吃饺子，不值得包。“在想什么？”陆时砚走过来。“在想小时候。”“想什么？”“想我妈。她包的饺子很好看，和你包的一样。每一个都大小均匀，褶子整整齐齐。”陆时砚看着他，沉默了几秒。“那下次过年，把你妈接过来。”他说，“让她教我包。”沈昭序看着他，眼眶热了。“好。”他说。