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第三部小小说卜算子我住长江头 一场废墟上开出的黄昏（第1页）

第三部小小说《卜算子·我住长江头》：一场废墟上开出的黄昏恋

江风把琴声撕成一丝一丝的。

老人站住了。他已经很久没听过声音——儿子死时心跳擂鼓，妻子走时雨滴丧钟，后来耳朵只剩嗡鸣。可今晚，他听见了琴。

是《履霜操》。弹曲的女子素衣乌发，坐在江石上，指尖走得极慢，像赶了千年才把曲里的寒霜落进他心里。他蹲下来，腿软了。曲里那个被逐出家门的无名孩子，分明是他自己。

琴声停了。女子抱着琴站在他面前，低头看他。

“您听懂了。”

他满脸是泪：“你怎么知道我懂？”

“因为您哭了。”她顿了顿，“听这支曲的人，九个只觉好听，只有您，听见了疼。”

她没问他是谁，坐回石上：“我再弹一遍。”

弹到第三遍时，她从袖袋里摸出一枚小东西，放在琴边——是一枚长江鹅卵石磨成的坠子，上面刻着一道浅浅的水纹。

“这是什么？”

“江头到江尾的水路。”她没抬头，指尖落回弦上，声音轻得像江雾，“我刻的。以后想我了，就看看它。”

他怔住，没接。

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当涂的风，吹着李之仪的落魄。六十岁，罪臣，绝户，病鬼。他走在街上，乞丐都绕着他走——像躲一块沾了泥的碑。没人跟他说话，他也不跟人说。

可第二天，他去了江边。第三天，第四天。杨姝总坐在那块石上，不问不说。她弹琴，他听。有一回他轻轻说：“这一声，走快了。”她指尖顿了顿，下意识往他那边瞟了一眼，见他没皱眉，才轻轻舒口气，重弹一遍。

那天她忽然问：“您以前也弹琴？”

“不。写词。”

她眼睛亮了一下，又暗下去：“写词的人更苦。琴声能哭出来，词还要端着。”

他愣了一下，然后笑了——这是他到当涂四年第一次笑。他抬手想擦眼角，却发现掌心沾着江边的泥，僵在半空。那只手在抖。

“多大？”

“十九。”

“我六十。”

“我知道。”

“不怕人说？”

她把琴往怀里拢了拢，望着江水：“七岁入乐坊，十四岁接客，冷早尝遍了。现在就怕两样——听不到入心的曲，遇不到懂我的人。”

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那年秋天，江风卷着芦苇絮。她忽然说：“我生在江尾，如今住江头。这水，连着两头。”

他看着滔滔江水，忽然开口：

“我住长江头，君住长江尾。”

她接上：“日日思君不见君，共饮长江水。”