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第十一章 木头人的日记（第2页）

林野却只是把本子递还给她，顺手用袖口替她抹掉封面上沾着的一点粉笔灰，语气散漫："谁看你东西。"

周予安抬眼，笑了一下："你写日记？"

陈默耳尖微微发红，声音很轻："小时候写，现在……偶尔写。"

林野靠在窗框上，望着远处操场上模糊的人影，指尖无意识地摩挲着相机背带上一处磨得发白的缝线——那背带从他入学起就没换过，边角早磨出了毛边，却始终舍不得换新的。他慢悠悠地说："挺好，照片会忘，字不会。"

一阵风穿堂而过，卷起满桌的碎纸屑。陈默把笔记本抱在怀里，忽然觉得心口有些发紧——这是她第一次，把自己的世界，哪怕只是掀开一道缝，暴露在了别人面前。

沉默了很久，她忽然抬头问："你们……写日记吗？"

周予安摇头："小时候老师逼着写，后来就没写了。"

林野晃了晃手里的相机："我拍照，拍下来就够了。"

陈默低头看着笔记本封面，声音很轻，像是自言自语："如果有一天，别人看到自己的日记，会不会……很奇怪？"

林野望向窗外，光落在他半边侧脸上："如果有一天别人能看见，说明那时候，已经不害怕了。"

这句话让陈默怔住了。她忽然意识到——自己之所以要写日记，是因为很多话说不出口。而那些说不出口的话，或许有一天，也会有人愿意认真听完。

下午放学，三个人离开实验楼时，陈默忽然停下脚步，转身走回教室，打开那只掉漆的铁盒，又从书包深处拿出一张折得整整齐齐的纸，轻轻放了进去。

周予安问："什么？"

"日记。"

"放这里？"

陈默点点头，声音很轻却很认真："如果以后我忘了，至少……这里会记得。"

周予安顺手抽出笔袋里那根平时用来卷草稿纸的皮筋，替她把铁盒里渐渐增多的那沓纸页仔细捆了一道，才把盒盖重新盖好——动作不算利落，却透着一种笨拙的郑重。

夕阳缓缓沉下去，风吹动窗边那面早已发白的旧窗帘，铁盒安静地躺在窗台一角——盒子里有照片，有名字，有秘密，如今又多了一页日记。

临出门前，林野忽然举起相机："别动。"咔嚓——快门落下的一瞬，时间被轻轻掐断，又轻轻缝合。照片里，陈默站在窗边，怀里抱着那本深蓝色的笔记本，夕阳的余晖漫过她的肩头，落在发梢，也落在她极淡、极浅的一点笑意上——那是她转学来到二班以后，第一次真正意义上的，笑了。

而那天晚上，周予安在家写周记时，却鬼使神差地写下了这样一句话：——原来有些人看起来沉默，只是一直没有找到，可以说话的地方。写完，他自己也怔住了，因为他忽然发现，自己写下的，好像并不只是陈默，也是他自己。桌角那张"548天"的倒计时牌，在台灯下泛着冷白的光，他第一次没有去看它一眼。

夜再次降临，实验楼静静地立在校园后方的暗色里，像一艘搁浅了很多年的旧船。一缕月光从破碎的窗棂间漏进来，落在化学教室的桌面上，铁盒微微反着一层清冷的银光。风从没关严的窗缝里挤进来，掀动了那页没有压平的日记纸，最下面那一行字，被月光一点一点照了出来——

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如果有一天，有人愿意看见我。我是不是，就不算消失。

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窗外，一片银杏叶悄悄脱离枝头，打着旋儿，无声地落下来，正正落在铁盒旁边，安静得像一封，没有寄出去的信。