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91 不是我爷爷失手（第1页）

他起身，走到窗边，背对着沈桐烟：“沈家做漆器，传了七代。最风光的时候，晋商的驼队带着沈家的漆器走西口，一路卖到莫斯科。最落魄的时候，全家靠你太奶奶典当嫁妆活下来。”

“但无论风光还是落魄，沈家人没断过两件事：一是每年西月上山收漆，二是每年腊月祭祖谢漆。”

他转身，看向沈桐烟：“为什么？因为漆是恩赐。树流出血，匠人接住，化成器，养活人。这是天地的馈赠，不能忘本。”

沈桐烟握紧手里的工具盒。

“你现在做的事，”沈守拙继续说，“我不全懂。什么数据流，什么屏幕，什么互动——对我来说太新了。但那天我去作坊，看见你在嵌螺钿，戴着眼罩，手稳得一丝不抖。我就知道，你没忘本。”

他走回桌前，坐下：“漆缸做好后，抬回来给我看看。”

沈桐烟眼眶发热：“嗯。”

“还有，”沈守拙从账册里抽出一张纸，“这是田醯找我买的‘沈家大漆’商标授权书，开价二十万。我撕了。”

他把撕碎的纸片扔进废纸篓。

“沈家的招牌，不能卖。”他看着孙女，“但你可以用它。用好了，是你的本事。用砸了——”

他顿了顿。

“用砸了，回来，爷爷教你重新做。”

沈桐烟的眼泪终于掉下来。不是委屈，不是感动，是一种更深的东西——像树根终于扎到了水源，像漆液终于找到了胎骨。

“我不会砸。”她说。

沈守拙点点头，挥手：“去吧。天亮了。”

沈桐烟起身，抱着工具盒走出堂屋。

院子里，晨光终于漫过屋脊，照在老槐树上。树叶上的露珠折射着光，像千万颗细碎的螺钿。

她抬头看天。

太原的天空，难得这样清澈蔚蓝。

像一口刚推完光的漆，温润，深沉，蓄满光。

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回到作坊，沈桐烟把太爷爷的工具一一摆在工作台上。

它们安静地躺在那儿，像沉睡的士兵，等待被再次唤醒。