没有寒暄,没有客套。
“江文导演。”他用中文说道,发音生硬却认真,“我想买下这部电影的全球流媒体独家版权。价格你开。”
江文挑眉:“奈飞不怕亏本?”
“不会亏。”外德斩钉截铁,“我会把它做成‘必看清单’的第一部。我会让所有订阅者知道:**这是人类影像史上的里程碑。**”
“那你不怕观众看不懂?”江文问。
“怕。”外德坦然承认,“但我更怕他们永远只看懂‘奶头乐’。我们需要有人打破这个循环??而你,已经做到了。”
江文沉默片刻,忽然笑了:“你知道吗?我拍这部电影之前,很多人劝我别碰硬科幻。说中国人拍不好,说观众不爱看,说投资回报率太低。”
“那你为什么还要拍?”外德问。
“因为我梦见了。”江文说,“我梦见一个孩子,在风沙漫天的地球上,捡起一块手表,突然明白:**爸爸从未离开。**那一刻,他哭了。我也哭了。我就想把那个梦,拍出来。”
外德深深地看着他,忽然伸出手:“成交。”
两只手握在一起,没有合同,没有律师,只有一个创作者与一个平台掌舵人之间的信任。
李轩站在一旁,忽然感到一阵恍惚。他想起十年前,自己还在好莱坞打工时,曾无数次幻想过这样的场景??**华夏的电影,被世界顶级平台主动求购,不是因为exotic(异域风情),而是因为思想与美学的高度。**
如今,它真的发生了。
“还有一件事。”外德松开手,从内袋掏出一张名片,递给江文,“下周,我在洛杉矶办一场私人放映会。邀请对象包括斯皮尔伯格、诺兰、卡梅隆。我希望……你能带着这部电影去。”
江文接过名片,指尖微微发烫。
“你会来的,对吗?”外德问。
“会。”江文点头,“我不只是为了自己去。我是替所有曾经被嘲笑‘拍不了硬科幻’的中国导演去的。”
外德笑了,这次是真心实意的笑。
“那就让我们一起,**把天花板打穿**。”
三人相视而立,夜风吹动衣角。城市依旧喧嚣,但此刻,仿佛只有他们听到了某种历史齿轮转动的声音。
??那是属于中国电影的新纪元,正在悄然开启。
回到工作室已是凌晨。李轩瘫坐在椅子上,盯着电脑屏幕发呆。邮件已经堆到上百封,各大媒体的采访请求、电影节的入围通知、海外发行商的合作意向……像雪片般飞来。
但他一条都没点开。
他打开本地文件夹,点开《星际穿越》的原始剧本草稿。那是三年前的一个雨夜,他在出租屋里写下的第一行字:
>“时间不是线,是立方体。而爱,是唯一能穿越它的坐标。”
那时他穷得连咖啡都舍不得买,靠泡面撑过无数个通宵。没人相信他能做出这样的电影,连他自己都怀疑过。
但现在,它成了。
手机响起。是韩平。
“老李。”电话那头的声音异常平静,“我刚看完。”
李轩心头一紧:“怎么样?”
“你赢了。”韩平说,“彻彻底底,干干净净。”
李轩鼻子一酸。
他知道,这句话从韩平嘴里说出来,意味着什么。这位曾经力压整个华语影坛的“票房之王”,从来不说恭维话。他说“你赢了”,就是真的认了。
“我不是要赢你。”李轩低声说。
“我知道。”韩平笑了,“你是要赢这个时代。”
电话挂断。
李轩靠在椅背上,久久未动。窗外,晨光微露,第一缕阳光穿过高楼缝隙,照进房间。他忽然想起电影最后一幕??云天明漂浮在星海中,被光芒温柔包裹,仿佛回到了母亲的子宫。
他也想回去。
回到那个什么都不懂,却敢做梦的少年时代。