次日清晨,桃树下多了一块新碑。非金非玉,只是寻常青石,上刻两行字,笔迹稚嫩,显然是孩童合力镌刻:
>**“我们也想做光。”**
>**“请您等等我们。”**
与此同时,全国各地悄然兴起一种新习俗:每当新生儿诞生,父母便会取一撮新收的稻米,封入小陶罐中,贴上名字与出生日期,存入家中最洁净之处。待孩子满十岁那天,全家齐聚,打开陶罐,煮成一碗米饭,让孩子亲手喂给村中最贫困的老人。
人们称此举为“还恩礼”。
意思是:你所得的一切,不是理所当然。你要记得,有人曾为你受苦,为你牺牲,为你写下第一条公平的律令。
你要学会感恩,更要学会回报。
百年之后,当那位首位通过民议庭与科举双重途径登基的女帝寿终正寝,她的灵柩出殡之日,全国百万百姓徒步相送。他们不穿丧服,不持哀幡,而是人人捧书一本,沿途齐声诵读《新政十二条》全文。
声浪如海,震动山川。
据说,那一日,听民轩的十二根石柱再次共鸣,七声响彻天地,随后浮现出一行新字,非风蚀雨刻,似由众生愿力凝聚而成:
>**“万人执道,即是天道。”**
千年之后,文明更迭,文字演变,纸张早已被晶玉简取代,可那句“是,女皇陛下”仍被铭刻在每一座学堂的门楣上,每一位新任官吏就职宣誓的第一句话,每一个孩子启蒙识字的第一个句子。
它不再是回应,而是一种信仰。
一种信念:
即便帝王将相皆成尘土,
只要还有人愿意为陌生人挺身而出,
只要还有一个孩子敢于追问公正,
只要还有一盏灯在黑夜里不肯熄灭??
那么,
那个人,
那道光,
那份承诺,
就从未离去。
风过千山,吹开花瓣万千。
那片麦田依旧金黄,随风起伏,宛如大地的心跳。
牧童仍在牛背上哼歌,哼的不再是童谣,而是一段段律令条文。
北方荒原的沙丘上,那道模糊身影静静伫立,望着南方炊烟袅袅,听着遥不可及却又清晰无比的读书声。
他嘴角微扬,轻声道:
>**“是,女皇陛下。”**
这一声,不是终结,而是开始。
不是告别,而是归来。
它落在每一粒种子上,每一滴露珠里,每一个睁开眼迎接黎明的人心中。
春天来了。
火种未灭。
光,正在生长。