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第916章 旧疤（第3页）

孩子出生第三天，周德茂嫌她奶水不够，孩子哭闹吵得他睡不着，一巴掌扇在她脸上，打完之后说：“连个孩子都喂不饱，你当什么妈？”赵桂兰抱着孩子缩在炕角，脸肿了半边，眼泪顺着脸颊往下淌，流到孩子的小脸上。孩子不知道发生了什么，只知道哭，哭得嗓子都哑了。

她想过回娘家。可是她娘家的规矩大，嫁出去的女儿泼出去的水，回去就是给娘家人丢脸。她爹是个要面子的人，当年把她嫁出去的时候，收了周家二十块银元的聘礼，这笔账她爹记了一辈子。她要是敢跑回去，她爹先把她的腿打断了。

所以她没走。

她以为是自己命不好，以为是自己做得不够好。她更卖力地干活，更用心地伺候周德茂，想着只要她做得够好，他就不会打她了。

她错了。

打人这件事，跟被打的人做得好不好，没有任何关系。它是一个人的习惯，一种发泄的方式，一种权力的展示。周德茂在外面受了气回来打她，在地里干活累了也打她，喝了酒打她，不喝酒有时候也打她。打完之后，他有时会后悔，买两根麻花或者一块布料回来，往她面前一扔，不耐烦地说：“拿着吧，别跟我一般见识。”然后就当事情过去了。

赵桂兰收过那些东西。不是因为她原谅了，是因为她没有别的选择。在一个家里，你吃他的、喝他的、住他的，你就没有资格说“不”。这是她从小被教会的道理，也是这个村子里大多数女人被教会的一个道理。

第二个孩子建芳出生后，周德茂打她打得更狠了。因为他想要个儿子，而建芳是个女儿。赵桂兰记得很清楚，建芳满月那天，周德茂喝了酒回来，嫌家里冷清了——没人来祝贺，因为在农村，生女儿不是一件值得祝贺的事。他开始摔东西，先是摔碗，后是摔暖瓶，最后指着赵桂兰说：“你要是再生不出儿子，我就把你休了。”

那一年，赵桂兰二十五岁。

她用了一辈子的时间来生那个儿子。后来建国和建芳都长大了，出了村子，去了县城打工，在县城成了家。赵桂兰以为，孩子不在了，家里就剩她和周德茂两个人，或许他会改一改，或许两个人就这么凑合过下去了。

她想错了。

周德茂非但没有改，反而变本加厉。因为他老了，身体不如从前了，在外面说话没人听了，只有在家里，对着赵桂兰，他还是那个说一不二的“老爷们”。他打她的力气不如从前了，但手上的劲依然不小，一巴掌下去，赵桂兰的耳朵嗡嗡响半天。他骂人的话还是那些，几十年不带变的，翻来覆去就那么几句难听的。

去年腊月，周德茂喝了酒，嫌饺子馅咸了，把一整盘饺子摔在地上，白花花的饺子滚了一地，踩得稀烂。赵桂兰蹲在地上一个一个捡，周德茂站在边上骂她，骂得很难听。

那天晚上，赵桂兰躺在炕上，听着隔壁房间里周德茂如雷的鼾声，睁着眼睛看了一夜的天花板。天花板上有一条裂缝，从屋角一直延伸到灯绳那里，像一道干涸的河流。

她忽然想到，这条裂缝是什么时候出现的？是五年前，还是十年前？她记不清了。就像她已经记不清自己是从什么时候开始不哭的。不是不疼了，是哭不出来了。眼泪这东西，好像是有限的，年轻时流得太多，老了就没有了。

她把周德茂摔碎的饺子皮一片一片捡起来，洗干净，第二天剁碎了拌在鸡食里。她不是不心疼那些饺子。她包了一整个下午，韭菜是她早上刚从地里割的，鸡蛋是她攒了半个月的。可她没有跟周德茂吵，甚至连一句“你太过分了”都没说。

不是不想说，是说了没用。过去那么多年，她说过的每一句话、掉过的每一滴眼泪，都没用。有用的是棍子和拳头，而她没有那些东西。

她没有的东西太多了。没有会替她撑腰的娘家，没有可以随意挥霍的金钱，没有说“不”的权利。她有的只是一双手——一双能割地、能喂猪、能搓麻绳、能包饺子、能擦干净周德茂吐在地上的浓痰的手。

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这双手，她用了四十多年，换来的是一身的旧伤疤和一肚子的不甘心。

院子里的太阳慢慢偏西了，光线从白亮变成了金黄，照在赵桂兰花白的头发上，镀了一层薄薄的光。

堂屋里的人还没走，但已经不怎么说话了。他们嗑完了瓜子，喝光了茶，面面相觑。周德才又续了一杯水，这次他喝了，喝得很慢，像在喝一味很苦的药。

赵桂兰从厨房出来，手里拿着一块抹布，擦着堂屋的桌子。她擦得很仔细，边边角角都擦到了。抹布是旧的，洗得发白了，边上有几个破洞，但她洗得干干净净的，叠得方方正正的，看不出是块破布。

二堂嫂忽然开口了，声音比之前软了不少：“嫂子，那……建芳和建国咋说？”

赵桂兰直起腰，把抹布搭在桌边：“建国说给他爸请个护工，钱他出。建芳说得对，她爸这辈子对她也不好，但她当闺女的，该尽孝还得尽孝，她会去医院看她爸。我没拦着。他们愿意去，是他们的事。我不去，是我的事。”

“那……”二堂嫂犹豫了一下，“你真的一眼都不去看？”

赵桂兰把抹布叠好，放在桌角。

“我不去伺候他，不是我狠心，”她说，声音很平静，“是我这辈子的心，早被他伤透了。一个人心要是破了，补不了的。你们说的一日夫妻百日恩，那是给有恩的人说的。我跟他的帐，是另一本账本。那本账本上记的不是恩，是板凳、烟头、鞋底、擀面杖。是一脚踹下床，是一巴掌打在月子里的脸上。”

她顿了顿，像是要把这几十年的话在这一刻全部说完。

“他年轻的时候，不是不知道心疼人。他知道。他只是不想心疼我。他对他的朋友，对他的兄弟，对他的酒友，都比对我好。他会在外面请人吃饭，回家骂我做得不好吃。他会在外面跟人客客气气说话，回家对我张口就骂。他从来没有把我当过他的家人，我只是他的出气筒、他的保姆、他的厨子、他的洗衣工。”

“现在他瘫了，动不了了，想起我了。对不起，晚了。不是我不愿意原谅他，是他从来没给过我原谅他的理由。他从来——没有——道过一次歉。”

最后几个字，赵桂兰说得很慢，一个字一个字地，像钉子钉在墙上一样，钉在这个堂屋的空气里。

周德才没有说话。他把茶杯里最后一口水喝了，站起来。他的动作很慢，慢得像一个老人。其实他才五十出头，正是壮年，但此刻他看起来确实显老了一些。

他走到门口，背对着夕阳，站了一会儿。

“嫂子，”他说，声音有些沙哑，“我知道了。以后谁要是再说你，我跟他们说。”