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两把钥匙（第3页）

两个“咔”几乎同时响起，然后——

铁门内部传来一连串的声响。齿轮在转动，杠杆在移动，锁舌在收缩。那些声音此起彼伏，像是在门板后面进行着一场精密的交响乐。持续了大约五秒钟，然后一切归于寂静。

铁门没有开。

温特尔没有说话。

我听到她走过来，站到我旁边。黑暗中，我能感觉到她的肩膀几乎贴着我的手臂。

“推。”她说。

我用双手推了一下铁门。

纹丝不动。

我又推了一下，这次用了更多的力气。我的手臂肌肉在紧身长袖下绷紧，核心力量通过腰腹传递到手掌，我感觉到铁门的重量——不是普通的铁门，这扇门至少有四英寸厚，加上门框和石墙的连接结构，总重量可能超过三百公斤。

“拉。”温特尔说。

我换成拉的姿势，双脚站稳，用整个身体的力量往后拽。

铁门发出一声低沉的呻吟，像是从漫长的沉睡中被粗暴地唤醒，然后缓缓地、一寸一寸地，向内打开了。

门后面是一片绝对的黑暗。

不是普通的黑暗，不是那种“关灯后伸手不见五指”的黑暗。而是另一种黑暗——浓稠的、沉重的、像是固体一样的黑暗。手电的光束照进去，竟然没有像往常一样照亮整个空间，而是被吸收了一部分，只在前方几米的地方形成了一个模糊的光晕。

“进去。”温特尔说。

我从腋下拿出手电，握在手里，迈出了第一步。

脚踩在地面上的声音不对。不是水泥，不是石头，而是木头——古老的、腐朽的、踩上去会微微下陷的木头。我低头看了一眼手电光照到的地面，看到的是宽大的橡木地板，表面覆盖着一层厚厚的灰尘。地板上有一道道深深的磨损痕迹，像是无数人走过留下的。

“这里很久没有人来过了。”我说。

“三百年来可能只有一个人来过。”温特尔的声音从我身后传来，她已经跟了进来，“塞缪尔·哈蒙德。他在一七四八年去世之后，这扇门应该就没有再被打开过。”

手电的光束缓缓扫过整个空间。

这是一个很大的房间。目测至少有六十平方米，天花板的高度大约在三米左右，由粗大的木梁支撑着。墙壁是石头的，和外面走廊的花岗岩一样，灰色的表面布满了石英颗粒，在手电光的照射下反射出细碎的亮点。

房间里有很多东西。

靠墙是一排排木质的架子，上面堆满了文件盒、账簿、牛皮纸信封、羊皮纸卷轴。有些架子的隔板已经塌了，文件和灰尘混在一起，堆在地面上，像一座座小小的坟冢。

房间的正中央是一张巨大的橡木桌子。桌子腿粗得像成年人的手臂，桌面上盖着一层厚厚的灰，灰下面隐约能看到纸张和书册的轮廓。

桌子的后面，墙上挂着一样东西。

手电的光束落在那样东西上，我的手猛地一颤。

那是一幅肖像画。

画的是一个男人。他穿着十七世纪末期的服装——深色的长袍，白色的领巾，一头深棕色的卷发垂到肩膀。他的脸瘦削而棱角分明，颧骨很高，眼窝深陷，嘴唇薄而紧抿。他的眼睛是一种浅淡的颜色——在手电的白光下看不出是蓝色还是灰色——那双眼睛从画布上直直地注视着前方，像是在看着每一个走进这个房间的人。

塞缪尔·哈蒙德。

龙学院的第一任校长。

那个活到一百零三岁的人。

“他的眼睛……”我喃喃地说。

“怎么了？”温特尔走到我身边，顺着我的目光看向那幅画。

“他在看我们。”我说。

这不是一种修辞。画中人的眼睛确实正对着我们所在的位置，不管我从哪个角度去看，那双眼睛都像是在注视着我。不是那种肖像画常见的“目光追随观者”的光学错觉——而是一种更直接的、更有目的的凝视，像是在说：我知道你会来。