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骗子（第1页）

我站了很久。药店门口人来人往，没有人注意我。风从街道那头灌过来，灌进领口，凉飕飕的。我把外套拉链拉到最上面，把手插进口袋，往回走。

到家的时候天已经快黑了。我没有开灯，坐在沙发上，看着窗外最后一点光从墙上慢慢退下去，像潮水退潮，留下一片灰暗。茶几上还有早上没来得及收的杯子，他那杯水还剩半杯，水面平静得像一块玻璃。我盯着那半杯水，脑子里翻来覆去地想着那板药——白色的药片，银色的铝箔板，枕头下面露出来的那个角。

他为什么要吃这个？

他什么时候开始吃的？

他还有多少事是我不知道的？

这些问题像一群蜜蜂，嗡嗡地围着我转，我赶不走它们，也没法一只一只地抓住。我坐在黑暗里，被它们围着，耳边全是嗡嗡的声音。

他回来的时候我已经开了灯。他进门看到我坐在沙发上，换鞋的动作顿了一下，然后像往常一样把包放在鞋柜上，走进来。他走到我面前，低头看了我一眼，问：“吃了吗？”

“还没。”

“怎么不吃？”

“等你。”

他没有接话，走进厨房，打开冰箱，拿出昨天的剩菜，放进微波炉。微波炉嗡嗡地转着，他站在旁边，手插在口袋里，看着那扇小窗户里面的灯光。灯光是暖黄色的，照在他的脸上，把他的疲惫照得很清楚。他的头发有点长了，刘海垂下来，遮住了一点眉毛。他的眼窝比以前深了一些，不知道是瘦了还是没睡好。

微波炉叮的一声停了。他把菜端出来，又盛了两碗饭，一碗放在我面前，一碗放在自己面前。他坐下来，拿起筷子，夹了一口菜，放进嘴里，嚼着。我看着他，没有动筷子。

“怎么了？”他问，嘴里还有饭，声音含混。

“沈岸。”

“嗯。”

“你是不是在吃安眠药？”

他的筷子停在半空中。就那样停着，夹着的那块青菜还悬在碗和嘴之间，油汁一滴一滴地往下掉，落在桌面上，一小滴一小滴的，像眼泪。他保持着那个姿势大概有两三秒，然后把青菜放进嘴里，嚼了嚼，咽下去。放下筷子，拿起纸巾擦了擦嘴角，擦得很慢，很仔细。

“你翻我东西了？”他说。声音不大，但语气和平时不一样。不是生气，是一种更冷的东西，像冬天的铁栏杆，摸上去不疼，但冰得你缩手。

“枕头下面露出来了，我没翻。”我说，“早上帮你收拾床的时候看到的。”

他沉默了一会儿。窗外的路灯亮了，光从窗帘缝隙漏进来，落在地板上，细细的一条，像一道伤口。他看着那道光线，看了很久，久到我以为他不会回答了。

“吃了几天。”他说，声音很低。

“几天是多久？”

“一周多。”

“为什么？”

“睡不着。”

“为什么睡不着？”

他转过头看着我。他的眼睛里有一种我从没见过的东西——不是疲惫，不是悲伤，是一种更复杂的、像打翻了调色盘一样的浑浊。很多颜色混在一起，分不清是红还是蓝，最后变成了灰。

“不知道，”他说，“就是睡不着。”

“沈岸。”