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我不拜了（第3页）

“让开！”

阿诚没有让。他站在那里，张开双臂，像一只护崽的老母鸡，虽然他知道自己挡不住。他的眼泪掉下来了，他用袖子蹭了一把，蹭掉了，新的又流下来。

“大人，你走了，帝舜会问罪的！你抗旨，就是死！你死了，治水怎么办？你爹的罪怎么办？你——”

“我不管。”伯禹说。

阿诚张着嘴，看着他。他从来没有听大人说过“我不管”这三个字。大人从来不这样说。大人总是说“我来”“我去”“我扛”。他把所有的事都扛在自己身上，扛得腰都直不起来了，可他从不说“我不管”。今天他说了。为了她。

“我不管治水，”伯禹的声音沙哑，低沉，像一把生了锈的刀慢慢地划过一块粗糙的石头，“我不管帝舜，不管抗旨，不管死。我只要她。”

阿诚的眼泪流得更凶了。他没有让开。他不知道自己为什么要拦着，也许是因为他知道大人不能去，也许是因为他知道大人去了会死，也许是因为——他怕大人去了找不到她。她已经走了那么远了，天黑了，山路难走，她脚上有伤，她可能——他不敢想了。

伯禹伸出手，把阿诚从门口拨开。他没有用力，可阿诚的身体像一片被风吹落的树叶，轻飘飘地歪向一边。伯禹推开门，走了出去。

夜风迎面扑来，凉得他打了个哆嗦。院子里铺着一层薄薄的月光，银白色的，冷冷的。他赤着脚，踩在泥地上，一步一步地朝村口走去。他的脚底板被碎石和枯枝硌着，他不觉得疼。他的腿在发抖，他不觉得累。他的眼眶是红的，他没有擦。

他走到村口，走到那棵老槐树下。槐树很大，树冠遮天蔽日，在月光下像一把撑开的巨伞。他停下来，看着那棵槐树。阿诚说，她就站在这里。她站在这里，看着他拜堂。她穿着借来的衣裳，梳着整齐的头发，赤着脚。她没有哭出声，没有冲上去，没有叫他的名字。她只是站在那里，让鞭炮的碎屑落了她一身。

伯禹蹲下来，把手放在槐树根上。树根很粗，从地里隆起，像一条条虬龙的脊背。泥土是凉的，可他觉得烫。因为她的手曾经放在这里，她的体温留在了这里，她的眼泪滴在了这里。

“阿沅。”他在黑暗里轻轻叫了一声。没有人应。风吹过树叶，沙沙沙的，像是有什么东西在叹息。他又叫了一声，声音大了一些，像一把刀子割开了夜的寂静。

没有人应。

他站起来，朝村外走去。走了几步，他停下来。因为他看见了弃。弃站在村口的路上，手里没有拿东西。他的佩玉在月光下泛着温润的光。他的表情还是那样，清冷的，审视的，像冬天的河水。可他看着伯禹的眼神不一样了——不是审视，是一种伯禹从来没有见过的、近似于叹息的东西。

“你要去哪？”弃问。

“让开。”

“你不能去。”

“让开！”

弃没有让开。他站在那里，像一棵钉在路中间的树，根扎得很深，拔不出来。

“你去了，就是抗旨。”弃的声音很平，没有起伏，“抗旨，就是死。你死了，治水就停了。水治不好，死的人会更多。你爹的罪就白受了。”

伯禹的手攥紧了拳头。指节泛白，骨头咯吱咯吱响。

“我不管。”他说。

“你不管？”弃的声音终于有了一丝波动，不是愤怒，是那种——压了很久、终于压不住了、从裂缝里挤出来的——东西。“你不管？你治了这么多年水，吃了这么多苦，好不容易有了起色，你说不管就不管？你对得起那些跟着你出生入死的民壮吗？你对得起那些盼着水退的百姓吗？你对得起——”他顿了一下，“你对得起她吗？”

伯禹看着他。

“她走了，是因为不想让你为难。她来了，没有见你，是因为不想让你抗旨。她不想让你死。你去了，就是让她白来了一趟。”

伯禹的嘴唇在抖。他的眼眶红了，可他没有让眼泪落下来。他咬着牙，腮帮子鼓起来，咬得生疼。

“让开。”他说。声音不大，可很硬。像石头，像木桩，像他钉进缺口里的那根永远不倒的木头。

弃没有让开。

他们站在村口的路上，面对面。月光落在他们身上，银白色的，冷冷的。风吹过槐树，树叶沙沙作响。远处有狗叫，一声接一声的，在空旷的夜里回荡着。