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刀下生机（第1页）

那口气很长，长到他呼完之后，整个人的肩膀都塌了下来，像是支撑了太久的东西终于可以放下了。他后退半步，看着自己缝好的伤口，目光里有一种顾湘很少见到的、近乎温柔的东西——那是创造者在欣赏自己作品时才会有的神情。

顾湘用纱布覆盖伤口，用胶带固定。那卷胶带是她从现代带过来的最后几样东西之一，她一直省着用，每一截都剪到刚好够用的长度，绝不浪费一寸。她在曹昂的伤口上贴了三段胶带，交叉固定，既牢固又不至于勒得太紧。

然后她伸手搭上曹昂的脉搏。

没有血压计，没有心电监护，在这个时代，她唯一的监测手段就是自己的手指。曹昂的脉搏有力、规律，大约每分钟八十次左右。对于一个在全麻下经历了一个时辰手术的人来说，这个循环状态好得超出了她的预期。麻沸散的配方没有对心血管系统造成明显的抑制，手术中的失血量也在可控范围内。

“他会发热。”顾湘说，收回手指，活动了一下僵硬的腕关节，关节发出一串细碎的“咔咔”声。

“术后发热是正常的。”她继续说，像在念一段教科书，“但如果高热不退，或者伤口出现新的红肿热痛，或者他变得嗜睡、说胡话，那就是再次感染了。”

“我守着。”华佗说。他说这三个字的时候没有看顾湘，目光还落在曹昂的脸上，但他的语气是不容商量的。

“你守上半夜，我守下半夜。”顾湘的语气同样不容商量。

华佗看了她一眼。那一眼里有疲惫，有坚持，有某种说不清的东西。他没有推辞。他们都太累了。手术消耗了华佗全部的注意力和体力，顾湘的膝盖和手指已经到了极限。任何一个人单独撑一整夜，都是不现实的。

术后第三个小时，曹昂开始发热。

最先发现的是顾湘。她在给曹昂擦额头上的汗的时候，手背碰到他的皮肤，感觉到了一种异常的灼热。她立刻去摸他的颈动脉——皮肤干热，脉搏快而浅，每分钟一百多次。她让王侍从去拿冷布巾和凉水，然后从药箱里翻出早就准备好的药材——柴胡、黄芩、知母，按照固定的比例放在一个陶罐里，交给我用三碗水煎成一碗。

华佗用冷布巾给曹昂擦身。他把布巾浸在凉水里，拧到半干，然后擦拭曹昂的额头、颈部、腋下、腹股沟。这些地方是大血管经过的部位，物理降温的效果最好。他擦得很慢，很仔细，每擦完一个部位就把布巾重新浸水、拧干，再擦下一个。

擦到第三轮的时候，顾湘的药煎好了。她滤出药汁，用小勺一勺一勺地喂给曹昂。曹昂在半昏迷中吞咽，有时候咽不下去，药汁从嘴角溢出来，顺着下颌流到脖子上。顾湘用干净的麻布擦掉，再喂。

凌晨时分，曹昂的体温降到了三十七度多。

不算正常，但已经从“高热”变成了“低热”。他的呼吸变得平稳了，皮肤的干热感消退了大半，甚至额头上开始有了一层薄薄的、湿润的汗——那说明他的体温调节中枢正在恢复正常功能。

他呻吟了一声。

顾湘的身体立刻绷紧了。她凑过去，看到曹昂的眼皮在动——不是之前那种无意识的快速眼动，而是一种缓慢的、有目的的、像是在努力睁开的样子。他的睫毛颤动了两下，然后慢慢地，像拉开一扇沉重的门一样，睁开了。

那双眼睛浑浊、迷茫、没有焦点。它转了转，似乎在辨认周围的东西——屋顶的横梁，窗户纸透进来的暗光，床边坐着的一个瘦削的男人，和他身旁站着的、穿着粗布衣裳的女人。

“父亲……”他迷迷糊糊地叫。声音很轻，像从很远的地方传来的。

华佗俯下身，他的脸出现在曹昂的视线正中央。

“你父亲在正堂等消息。”他说，声音不大，但每一个字都咬得很清楚，“你现在要做的，是活着。”

曹昂看了他一眼，目光在华佗的脸上停留了大约两秒钟。那两秒钟里，他的瞳孔微微收缩了一下——那是他在聚焦，在辨认，在用残存的意识去理解这个人是谁。然后他的眼皮像灌了铅一样慢慢地垂了下来，呼吸重新变得深沉平稳——不是昏迷的呼吸，是睡眠的呼吸。

顾湘站在窗口，拉开了一条窗缝。

外面的天色正在一点一点地亮起来。不是那种“唰”一下就亮了的亮，而是像一幅水墨画被慢慢地晕染开——先是墨蓝色的天边出现了一道鱼肚白，然后鱼肚白变成了淡青色，淡青色里渗出了一丝粉红，粉红越来越浓，最后变成了橘红色，染透了东边半边天。

公鸡在远处打鸣，一声，两声，三声，然后全村的鸡都跟着叫了起来，此起彼伏，像一场没有指挥的合唱。

华佗坐在曹昂床边的凳子上，背靠着墙，闭着眼睛。他的头微微偏向一侧，下巴抵着锁骨，整个人像一株被风吹弯了的老树，在短暂的间歇里喘息。

但顾湘知道他没睡着。他的手指在动——右手的手指，拇指和食指微微地、规律地屈伸着，像是在捏着一根并不存在的针，在做并不存在的缝合。那是他放松的方式，是他的大脑在关机的过程中最后运行的残余程序。

“华佗。”顾湘轻声叫他，声音轻到几乎是气声。

“嗯。”他的回应同样轻。

“你怕不怕？”