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大政奉还前夜腹卷与樱纹（第4页）

“下一个人是谁。”近藤问。

“不知道。”土方说，“数不到的人。”

“……数得到我呢。”

“你不算。”土方说，“你从来不算。”

“不算什么。”

“不算数。”土方说，“从来不用数，就知道你在。”

“那我在不在。”

“在。”土方说，“偏了半寸也在。”

近藤没有追问。他只是将腹卷从腰腹上解下来，动作很慢，缎面擦过中衣布料，发出很轻的沙沙声。他将腹卷叠好，五瓣白樱朝上，一瓣血樱朝下，压在最底下。叠完，他将腹卷塞回土方膝上。

“改了尺寸告诉我。”近藤说，“我再来试。”

“不用试了。”土方说，“我知道你多大。”

“知道？”近藤笑了一下，“你量过。”

“不用量。”土方说，“眼睛就是尺。”

“尺偏了半寸呢。”

“那就偏半寸量。”土方说，“量出来的你，比真的你还准。”

近藤正站起身，草履碾过榻榻米，一步，两步，停在纸门口。他没有回头，肩背在烛光里投下一道宽的影。

“喘不上气呢？”土方忽然问。

“喘不上……”近藤停了半息，“就松半寸。”

“半寸？”

“半寸。”近藤说，“不偏了。”

“……嗯。”土方说，“不偏了。”

近藤又停了一息，肩背微弓着，像一张将收未收的弓。然后他推门出去，带进一阵风。风是凉的，带着大政奉还前夜的潮，和一点说不清的腥甜，樱花开败前的最后一点香气。

土方坐在案前。左手捏着绣针，腹卷摊在膝上。六瓣樱，五白一红，围着一个将坠未坠的弧。他将针尖重新对准血樱的中心，一刺，一拉，最后一针补完了。线脚从背面透出来，和白线叠在一处，褐的，白的，缠成一个分不开的结。

他咬断线头。齿尖磨过棉线，发出很轻的嘶啦。线头断了，穗尾毛糙，他也没有再修。

窗台上，那只瓷瓶还凝着夜露的凉。他没有再看那张窄条。别绣。两个字，两道折痕，一个未完成的十字。他偏绣。绣完六瓣，还要绣第七瓣，第八瓣，绣到左眼完全看不见，绣到左手再也捏不住针。

因为不绣，手不知道往哪放。

烛焰又晃了晃，灯花一爆，噼啪一响。他抬头看纸门，纸门上投着一道影子，宽的肩，微弓的背，是廊下有人停了一息。影子晃了晃，走了，草履碾过青苔，窸窣一响，又一声，拐过廊柱就不见了。土方盯着那影子消失的方向，左眼酸涩，泪涌上来，他眨了回去。

土方低头看着腹卷。六瓣樱在烛光里变了色，白的泛出淡青，红的泛出深褐。他将腹卷拢紧，塞进贴胸内袋，挨着那方诚字帕。两副针脚，一左一右，硌着心跳的两肋。掌心烫，那烫从腹卷上传过来，从帕子上传过来，两层温度隔着皮肤往骨缝里渗，渗到同一处，碰着了，错过去，各自往前。

他将瓷瓶凑近烛光，白瓷透光，瓶壁薄得能看见里面那张窄条的影子，两道折痕交叉着，一个未完成的十字。瓶底有一点褐，是潮气洇上去的墨，洗不净。他盯着那一点褐看了很久，然后以左手将瓷瓶放回原处，瓶底磕在窗台木沿上，嗒一声。

别绣。他偏绣。绣完了还要绣，绣到偏了半寸的针脚戳进心跳里，戳到分不清疼的是肉还是线。

窗外传来远处的钟响。子夜了。大政奉还前夜，最后一个时辰。钟响是沉的，钝的，从町屋方向传来，隔着几条街，余音被夜潮软了，浮在半空，落不下来。和去年冬夜冲田的咳嗽一样，将断未断。

他将绣针收入袖中，起身，以左手推开门板。风涌进来，吹得烛焰矮下去，差点灭了。他没有回头，没有护那盏灯，只是走进风里。

门在身后合拢，发出很轻的嗒。

烛焰晃了两晃，稳了。纸门上映着六瓣樱的影子，五瓣白，一瓣红，如花，如血，如一声没有说出口的别走。