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冰层之下（第2页）

“瘤牛的浓缩肉汁。加了沸水蛙的囊泡液过滤物。”

“能吃吗？”

“能活。”

她喝了一口。味道比她想象中的任何一种地狱都要难以形容——像在舔一枚生锈的铁钉，同时有人在用腐烂的内脏煮汤。但它是热的。热量从喉咙滑进胃里，她感觉自己冰封了三个月的五脏六腑开始慢慢解冻。

“你从哪学会做这个的？”她问。

“一个医生教我的。”

“医生在哪？”

埃文拨了拨火。“死了。”

她等着他说更多，但他没有。火光在他脸上跳动，把那些皱纹和伤疤照得忽明忽暗。他的左手又开始颤抖了。他换到右手拿勺子，左手压在膝盖下面。

“你的手，”她说，“怎么回事？”

“神经损伤。”他说，“核爆那天被冲击波掀飞，撞到了什么东西。记不清了。”

“另一截红绳是谁的？”

他抬头看她。那个眼神比风还冷。不是威胁，是空白。一种刻意维持的空白，像一个人正在把一个很重的东西往后推，推到看不见的地方去。

“我妻子的。”

沉默。船外的风在冰面上嚎叫。

“她是——”

“巴黎。核爆那天。”

张织仪没有再问。她看着自己枪托上那些划痕，最上面那一道是昨晚划的，为了那个女人。那个死在异国冻土上、让丈夫把她埋了然后继续走的女人。她不知道她的名字。她只知道那个丈夫走的时候，脚印在雪地上歪歪扭扭，像一个不会走路的孩子。

她低着头说：“我弟弟在大阪。”

埃文没有说话。

“核爆那天他应该在上课。我不确定。我一直告诉自己他可能还活着。但我不信。”

船外的风声填补了他们之间的安静。

“你信什么？”埃文问。

张织仪想了很久，然后把枪放在膝盖上，手掌覆盖着枪托上的划痕。“信这把枪。信明天早上我还能醒过来。信路上遇到的活人里面，十个有九个想杀我，但还有一个不想。信那个第十个人。”

“你怎么确定我是第十个人？”

“我不确定。”她看着他，“但我以前猜错的概率是十次里错九次。这次你还没证明我是错的。”

他沉默了一会儿。然后从他的背包里拿出一样东西——一块用油纸包着的压缩饼干，掰成两半，递给她一半。“如果你猜错了，至少今晚不会饿死。”

她接过饼干。

那天夜里他们轮流守夜。守前半夜的人守着火，守后半夜的人守着黑暗。张织仪守后半夜的时候，发现埃文睡觉的姿势很奇怪——不是躺平，而是靠着船壁坐着，左手仍然压在膝盖下面，右手放在枪上。他的眉头是皱着的。即使在梦里也没有松开。

第三天，他们走到了松花江和嫩江的交汇处。

这里的江面变宽了，冰层下能听到水流的声音——沉闷的、遥远的咕噜声，像巨兽在冰下翻身。张织仪正要提醒埃文避开江心的薄冰区，她看到了对岸的东西。

一个人。

距离太远，看不清细节，只能辨认出一个人形的轮廓站在江岸上。穿着一件亮蓝色的东西——不是衣服，更像是一整块塑料布裹在身上，在灰色的天地间显得扎眼而荒谬。

张织仪举起步枪，通过瞄准镜看过去。

镜片里的画面让她手指一紧。

那是一个女人。也许曾经是女人。她裹着的蓝色塑料布下面，皮肤不是正常的肤色，而是——透明的。或者说半透明的。能隐约看到皮肤下面的肌肉组织还在缓慢蠕动，像被翻到表面来的内脏。她没有头发，没有眉毛，没有嘴唇。牙齿完全暴露在外面，不是人类的牙齿——太多，太密，从牙龈里像荆棘一样挤出来。她的眼睛还在，但瞳孔不是圆的，是裂的。像猫，但又不是猫。是某种被#977重组的、不伦不类的模仿。

最让张织仪脊背发凉的是，那个女人在微笑。

不是威胁的龇牙。是微笑。一种有意识的、知性的、甚至带着某种期待的弧度。就像她在等人。