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离别的痛只有他一人懂（第2页）

他站起来，跟了进去。

小南坐在干草堆上，背对着门口，肩膀没有抖，没有哭，没有任何声音。她只是坐在那里，一动不动。

自来也走过去，在她旁边坐下。

两个人沉默了很久。

“小南。”

没有回答。

“小南，老师跟你说件事。”

还是没有回答。

“老师会回来的。这次真的会。不是骗你们的。”

小南终于开口了。她的声音很轻，轻到像花瓣落在水面上。

“你上次也说会。你上次说，‘明天在，后天也在’。”

自来也的喉咙像被什么东西堵住了。

“你上次说，‘只要我还活着，就在’。”小南的声音开始发抖了，可她还是没哭，只是声音在抖，像一根被风吹得快要断掉的弦，“我现在还活着。你为什么不在？”

自来也张了张嘴，一个字都说不出来。

他想起前世的小南。她从来不问他“你为什么不在”。她从来不问他任何问题。她把所有的疑问、所有的委屈、所有的不舍都折进了纸花里，折成一朵一朵沉默的花，放在窗台上，放在河水里，放在死去的人身边。她不问，因为她害怕答案。害怕答案是“我不想回来了”，害怕答案是“我骗你们的”，害怕答案是“你们不值得我留下”。

可她现在问了。

她问了“你为什么不在”。

她问了，是因为她想知道答案。是因为她还相信，答案也许不是她害怕的那个。

“小南，”自来也的声音哑得不像自己，“老师要去救一个人。那个人是老师的朋友。他走错路了，如果老师不去找他，他就再也回不来了。”

小南沉默了。她低着头，看着自己的手。那双手折过几千朵花，每一朵都是她把心掏出来、折成形状、放在这个世界上的证据。

“那个人比我们重要吗？”她问。

这个问题像一把刀，准确地扎进了自来也胸口最柔软的地方。

“不是重要不重要，”自来也说，“是老师欠他的。”

小南终于转过头，看着自来也。她的眼睛红红的，但没有泪。她从来不在任何人面前哭——不是不会，是不让。

“那你欠我们的呢？”

自来也的眼泪掉了下来。

他不是一个爱哭的人。前世五十年，他哭过的次数一只手数得过来。可在这个八岁女孩面前，他哭了。不是嚎啕大哭，是眼泪无声地、不受控制地往下淌，一滴接一滴，滴在他的□□服上，滴在小南的手背上。

小南低头看着自己手背上那滴眼泪，看了很久。

然后她伸出手，用拇指把那滴眼泪抹掉了。

“那你快去快回。”她说。

声音很稳。

稳到不像一个八岁的孩子。

稳到像一把刀。