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第113章（第1页）

沈昭序看着他，嘴角弯了一下。他走到办公桌前，接过陆时砚手里的硬盘，放在桌上。硬盘很小，银色的，上面贴着一张标签，写着“老城区影像资料”。字迹很熟悉——陆时砚的字，和十年前一样，有点潦草，但很好看。他看了一会儿，然后把硬盘插到电脑上，打开文件夹。里面有很多子文件夹，按街道名称分类，每一个文件夹里都有大量的照片和视频，拍得很细，很慢，像一个人在认真地、仔细地、不想漏掉任何仔细地记录着一条街的每一个角落。“你什么时候拍的？”沈昭序问。“这几年。做《废弃车站》的时候，顺便拍的。”“顺便？”陆时砚看着他，沉默了两秒。“不是顺便。”他说，“是特意。我知道你在做老街区的项目，你需要这些资料。我不知道你什么时候做，不知道你在哪个项目组，不知道你能不能用到。但我拍了。万一呢。万一你能用到呢。”沈昭序看着他，眼眶热了。他低下头，看着屏幕上那些照片——老街的清晨，老街的黄昏，老街的雨，老街的雪，老街的槐树，槐树下的老人，老人脸上的皱纹。每一张都拍得很认真，每一张都像是在对一个人说话——“你看，我在看你看过的东西。我在走你走过的路。我在试着理解你。”“你都拍了。”沈昭序说，声音有点哑。“都拍了。”“拍了多久？”“三年。”沈昭序的眼泪掉了下来。他没有擦，就那么让眼泪流着，流到下巴，滴在键盘上。陆时砚走过来，站在他旁边，看着屏幕。“别哭了。”他说，“你每次看我的东西都哭。”“因为你每次都让我哭。”“那我以后少拍点。”“不要。”沈昭序说，“你继续拍。我想看。”陆时砚看着他，嘴角弯了一下。“好。”他说。他们把硬盘里的资料看了一遍，看了一个多小时。沈昭序看得很慢，每一张照片都要看好几秒，每一段视频都要看完。陆时砚坐在他旁边的椅子上，没有说话，只是安静地陪着他看。办公室里很安静，只有电脑风扇的嗡嗡声和空调出风口的呼呼声。阳光从落地窗照进来，落在地板上，落在那张银色的硬盘上，落在两个人并排坐着的影子上。“陆时砚。”沈昭序说。“嗯。”“谢谢你。”“不用谢。”“我不是在客气。我是真的谢谢你。谢谢你拍了这些东西，谢谢你花了三年的时间，谢谢你——还记得我在做老街区的项目。”陆时砚看着他，眼眶红了。“我没有一天忘记过你。”他说，“你做的每一个项目，你拿的每一个奖，你写的每一篇文章。我都知道。我没有关注你，但我搜过。你拿了省里的设计奖，我知道。你的方案被选入教材，我知道。你被评为优秀青年规划师，我知道。”沈昭序看着他，眼泪又掉了下来。“你都知道？”他问。“都知道。”“为什么不告诉我？”陆时砚沉默了几秒。“因为我不知道你愿不愿意让我知道。”他说，“你推开我的时候，我不知道你什么时候会再让我靠近。我怕我靠近了，你又推开。所以我站在远处，看着你。不靠近，不离开。看着你发光，看着你越来越好，看着你变成你想要成为的那个人。”沈昭序的哭声终于冲破了喉咙。不是安静的哭，不是隐忍的哭，而是出声的、肩膀一耸一耸的、像一个孩子一样的哭。他坐在办公椅上，面对着电脑屏幕，屏幕上是一张老街的照片——夕阳，槐树，老人的背影。他哭了很久，久到陆时砚站起来，走到他身边，伸出手，把他拉进怀里，抱住了他。“别哭了。”陆时砚说，声音很轻。“你让我哭。”沈昭序的声音从他怀里传出来，闷闷的，“你已经让我哭了十一年了。”陆时砚抱着他，没有松开。他的手摸着沈昭序的后脑勺，一下一下地，轻轻地，慢慢地。和十年前一样，和每一次沈昭序哭的时候一样。但不一样的是——这一次，他知道他们不会再分开了。不是因为确定，是因为不想再试了。分开太疼了，疼了十一年了，够了。沈昭序哭够了，从他怀里抬起头，眼睛红红的，鼻子红红的，脸上全是眼泪，看起来很狼狈。“你抱我了。”他说。“嗯。”“你没问我能不能抱。”“你以前也不问。”“我以前是你男朋友。”陆时砚看着他，嘴角弯了一下。“现在呢？”他问，“现在不是吗？”