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日子是从什么时候开始彻底腐烂的，吴愿说不清。

好像就是那场暮春风暴过后，人间所有的时针分针，都为她停摆了。

外界依旧车水马龙，四季依旧轮转不休。春日有花开，夏日有蝉鸣，秋日落梧桐，冬雪覆白头。旁人的生活热烈、鲜活、向前奔走，唯有她，被困在原地，被时间遗忘，被过往缠骨。

老宅的门，从此常年紧闭。

窗帘拉得严严实实，隔绝天光，隔绝风声，隔绝所有属于人间的鲜活色彩。屋内常年昏暗，只有书桌一盏老旧台灯，日夜亮着惨白的光。

昼夜颠倒，晨昏无序。

她不再区分白天黑夜，不再在意寒暑冷暖。饿了就随便啃几口冷食，渴了就喝冷水，困了就伏在桌面浅眠，醒了就握着笔，对着空白纸张枯坐。

曾经的吴愿，爱光、爱暖、爱烟火人间。

她的文字温柔细腻，治愈过无数读者，字里行间皆是人间值得、岁月温柔。读者说她的文字有温度，像温水泡茶，像晚风拂人，安静又熨帖。

可现在，她的笔墨彻底死了。

台灯的光晕狭小又冰冷，牢牢圈住一方书桌，圈住她单薄孤寂的身影。

纸页堆叠如山，密密麻麻写满字迹。

没有故事，没有剧情，没有温柔细碎的人间烟火。

只剩零碎、癫狂、破碎、反复撕扯的呓语。

“我没有家了。”

“天塌的时候，我躲在原地，无路可逃。”

“圆满是假的，安稳是骗我的，命运从来不肯饶过我们。”

“我看见她的眉眼，就看见所有碎掉的从前。”

字字泣血，句句荒芜。

一笔一画，都是她无人可见的崩溃，无人共情的绝境。

她不敢见人，尤其不敢见许可。

那个孩子，成了她余生最大的软肋，也是最锋利的刑具。

陆景恪守着温柔的分寸，从未有过半分逼迫。

每隔三日，必定登门一次。

大多时候，她只是提着干净的食材、温热的粥食、常备的药品，轻轻放在门口。指尖叩门，三声轻响，不多不少，温柔克制。

不催促开门，不强行闯入。

放下东西，便牵着许可静静离开。

偶尔是周末，阳光极好，陆景会带着许可在楼下的梧桐树下站一会儿。

年岁渐长的小姑娘，愈发安静懂事。

她早已褪去三岁时的懵懂哭闹，慢慢知晓了父母牺牲的大义，也慢慢读懂了，那位闭门不出的小姨心底藏着深重的悲伤。

她不再吵着要见小姨，不再闹着进门拥抱。

只是乖乖站在树荫下，仰着头望向那扇紧闭的窗户，安安静静，一望就是许久。

孩童的目光干净又柔软，带着懵懂的担忧与惦念。

她听陆景说，小姨生病了，心里病得很重，需要安静，不能打扰。

于是她乖巧克制，把所有想见小姨的念头，全部藏在心底。