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摩痕（第3页）

他站在那扇门前。窄窄的木门，门上挂着一块匾，四个金字在暖黄的光里浮动着。他伸手推了一下，门应手而开，没有阻力。

门里是一段向上的石阶。螺旋的，窄的，台阶被踩得光滑凹陷，中间有一条深深的磨痕，像有无数人踏着同一个位置上去又下来，经年累月，把石头磨出了一道弧形的槽。

吴染抬脚踩上第一级台阶。

石阶冰凉，光脚踩上去的感觉真实得不像梦。他一步一步往上走，左手扶着墙壁，墙面上也有一条被手磨出来的光滑长痕，高度齐腰，弧度和他的手掌贴合得严丝合缝。

这双手印，和他自己的手，一模一样。

他走了很久。石阶一圈一圈盘旋上升，两侧的墙壁从粗糙的青砖渐渐过渡到光滑的灰浆抹面，温度也越来越低，呼吸在面前凝成一小团白雾。头顶上方隐约有光，不是灯，是一种更远的、更像自然光的东西，灰白色的，像阴天透过云层的那种均匀的亮。

他走到最后一阶。

面前是一扇门。和底下的门一样窄，木质的，没有匾。门缝里透进来的光是灰白色的，带着一种空旷的、高处的凉意。

吴染伸手按在门上。

门开了。

他站在钟楼的顶层。四面没有窗，但头顶有一个圆形的开口，像一只睁开的眼睛，灰白的天光从那里灌进来，把整个空间照得通明。圆形空间不大，直径大约三米，地面铺着青砖，砖面被磨得平滑如镜，倒映着头顶那一圈圆形天空。

墙壁上布满了刻痕。

密密麻麻的，从墙脚一直延伸到齐胸的高度。吴染走近去看，那些刻痕是一条一条竖线，长短不一，深浅各异，像某种古老而朴素的计数方式。有些竖线的末端还连着一道短横，横线的一端被反复描过，描得凹下去很深。

他在其中一面墙前停下来。

那面墙上的刻痕和别人不一样。每一道竖线的旁边，都刻着一朵六瓣莲花。花瓣纤细，蕊心缺了一瓣。线条流畅，像是同一只手刻出来的，每一笔的力度和角度都一样。

最下面一行，最后一朵莲花旁边，刻着两个字。

很小，笔画很轻，像是用指甲划的。吴染蹲下来凑近了看，那两个字是：

"等你。"

笔划的起落和忆尘写在纸条上的字迹，一模一样。

钟声从头顶的圆形开口灌进来，沉沉的，一波一波，从很高很远的地方落下来。吴染蹲在那面墙前，手撑着青砖地面，掌心的青痕贴着一块被磨得光滑的砖面，那道痕的温度和砖面的温度慢慢融合，分不出彼此。

他抬起头。

圆形开口的边缘，有一个人蹲在那里，低着头看他。

逆着光，看不清脸，但那个轮廓——瘦高，肩膀微微□□，右手里捏着什么——是他在对面四楼窗口见过的人影。

吴染张嘴，喉咙里发不出声音。

那人影伸出一只手来，手垂在圆形开口的边缘，指尖朝下。手腕内侧，有一道横贯而过的疤，浅白色的，像一条干涸的河。

那只手朝吴染的方向轻轻招了一下。

然后钟声再次响起，像一根极粗的弦被拨动了。整个钟楼剧烈地颤动起来，吴染脚下的青砖裂开了缝，光线从裂缝里涌出来，暖黄色的，浑浊的。

他醒了过来。

钥匙还在胸口，碎瓷还在左手里，红绳还缠在右腕上。三样东西都在，但温度全变了，都是冰的，凉丝丝的，像刚从水里捞出来。

窗外的雨停了。对面四楼的暖黄灯光也灭了。整栋楼安安静静地浸在深夜的黑暗里，只有远处偶尔一声犬吠，远得像隔了好几层梦。

吴染躺着没有动。

他右手手腕上缠着的那根红绳，平安扣的位置变了。原本两个圆环咬合的间隙，现在开大了一些，刚好能塞进一枚碎瓷那么厚的缝隙。

他抬起左手看了看。掌心的青痕，不知道什么时候延长了，从横贯生命线的位置向下延伸，沿着手腕的内侧一路滑下去，停在了和梦里的疤一模一样的地方。