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第771章 择途（第1页）

谢云归醒来时，窗外天色未明。不是自然醒。是脑子里那根盘桓太久的弦，终于绷到了极限，在某个连梦境都无法安抚的临界点，将他从浅眠中陡然拽出。他躺在行辕那张过于窄硬的床榻上，左臂的伤已经愈合得差不多了，只有阴雨天还隐隐泛酸。他睁着眼，望着帐顶那片沉沉的暗，很久没有动。——他在想一件事。昨夜她走后，他没有立刻歇息。他坐在那盏熬干了油的灯前，将手里那枚从不离身的墨玉棋子，放在掌心，看了很久。这是他七岁那年母亲当掉最后一支银簪换来的。不是名贵的玉料，胜在质地细密，握在手心会慢慢被体温焐热。她把它塞进他掌心时，眼眶红着，却一滴泪都没有落。“归儿，”她叫他的小名，声音压得很低，“娘没什么能留给你的。这个给你，往后……”她顿了很久。“……往后，自己的路，自己选。”自己选。他握着那枚棋子，在无数个濒死的、逃亡的、独自吞咽血与泪的夜里，一遍一遍告诉自己：我在选。选活着，选往上爬，选把那些践踏过他的人一个一个踩进泥里。选把心封起来，不交付给任何人。选演一出天衣无缝的戏，把那个高高在上的长公主殿下，一步一步拉进他的棋局。——他以为自己一直在选。可昨夜，她握着茶盏，用那种平淡的、像是在说一件无关紧要的事的口吻，告诉他：“顾宴清同本宫和离了。”她顿了顿。“……签了日期。”那一刻他听见自己心跳的声音。不是狂喜，不是如释重负。是一种——很轻的、像积雪从枝头滑落的声音。他等到了。不是等到了“她不再是别人的妻”。是等到了——她把这件事告诉他。不是“知会”，不是“告知”。是她在小心翼翼地把自己的选择，摊开给他看。他等了那么久。从清江浦的暴雨夜，到暖阁里无数个沉默相伴的午后。他把自己磨成一把最听话的刀，把所有的锋棱都收进鞘里。他告诉自己：她需要的是刀，不是人。刀不必有自己的意志。刀只需要在主人需要的时候，足够锋利。——他信了。他信了很久。可此刻他望着掌心那枚被体温焐热的墨玉棋子。他忽然想：如果我只是刀。那她昨夜，为何要用那种语气告诉我？她在等他回应。等他像一个人一样——不是刀，不是臣子，不是任何需要仰望她、等待她施舍只言片语的附庸——等他像一个独立的人那样，告诉她：我知道了，我收下了，我在。他给了。可那是她开口问他之后。——他自己呢？他可曾，主动走向过她？不是在她递话的时候接住，不是在她伸出手的时候握住，不是在她允许的边界内小心翼翼地、将尾音往上翘一点点。是像她那样。放下茶盏，直视他的眼睛，说：谢云归，本宫有一件事要告诉你。他可曾？他不敢。他怕那句“我想要”递出去，会变成她的负担。他怕她好不容易走下云端，却发现他要的不是并肩，是永远仰望。他怕自己那份深不见底的、燃烧了十几年的“想要”，会把她那盏刚刚点亮的灯，熏得暗下去。所以他等。等成了一道门，一株老梅，一盏永远亮在窗前的灯。等成了她生命里沉默的背景。——可这是他选的。不是母亲替他选的。不是命运替他选的。是他，谢云归，在二十四年后，亲手把自己磨成了一把刀。然后告诉自己：我没有选择。窗外泛起第一线青灰色的天光。他将那枚墨玉棋子轻轻握紧。——不是这样的。他想起七岁那年，母亲把那枚棋子放进他掌心。她说：自己的路，自己选。她不是说：选一次，便不能再改。她不是说：选了错的，便万劫不复。她只是说：选。选错了，可以再选。选难走的路，可以中途停下。选把自己活成刀，也可以有一天，把刀放下。他望着掌心里那枚渐渐被体温焐热的墨玉。二十年了。他握着它，选了无数条路。复仇，夺权，隐忍，蛰伏，算计，等待。没有一条是错的。可也没有一条——是他真正想走的。他想走哪条路？他闭上眼睛。……想每天清晨睁开眼，知道她今日会在。想她推门进来时，他不必把尾音咬成句号。想她问他“等很久了”的时候，他可以诚实地说：很久了。想你。想见你。想和你说话。小主，这个章节后面还有哦，，后面更精彩！想你今日茶凉得快还是慢。想你鬓边那缕碎发，是不是又忘了用簪子别好。想你穿那件藕荷色长袄很好看，那支点翠雀羽簪衬你，你笑起来的时候眼角弯成那样——这些念头。每一个，他都曾在心里转过千百遍。可他从来没有说出口。——他在等她问。等她问“你想说什么”，等她问“你是不是有话要讲”，等她把他堵在墙角逼到绝境时，他终于可以借着那股破罐破摔的蛮劲，把藏了太久的东西统统倒出来。这是他的选择吗？不是。这是他在逃避。把选择权交给她，把开口的勇气也交给她，把自己所有的欲望都伪装成“被动回应”。然后告诉自己：我没有办法，是她一直掌握着主动权。——骗子。他睁开眼。天光大亮。他将那枚墨玉棋子收入怀中，起身，更衣。没有唤墨泉。他亲自研墨，铺纸，提笔。笔尖悬在纸面上方，悬了很久。落笔时，他没有用那些惯常的谦辞、敬语、滴水不漏的奏对格式。他写：“殿下。”顿住。墨迹在宣纸上洇开一小团，像他此刻胸腔里那颗不知如何安放的心。他继续写。“云归有一事，需亲赴北境料理。”“约需半月。”“启程前，求见殿下一面。”他没有写“请殿下允准”。他没有写“若殿下不便，云归改日再禀”。他只是说：我要去，走之前，想见你。这是他二十四年人生里，第一次，不给自己留退路。——不是“若殿下需要”。不是“待殿下闲暇时”。是他需要。他需要见她。他要把这半月要去做什么、为什么去、去之后会如何，一字一句，亲口告诉她。不是禀报，不是请示。是让她知道。他不再等了。他将这封简得不像奏对、几乎可称僭越的短笺，亲手封入素白信封。没有盖私印。他就那样握着那封信，推开门。晨光落在他肩上。他穿过廊下，穿过那株老梅刚鼓起青褐色苞的枝干，穿过鹦哥儿睡眼惺忪的“春安——”，穿过每一个他曾以“刀”的姿态沉默走过的角落。他站在暖阁门外。没有叩门。没有唤“殿下”。他推开门。她正在窗前，背对着他，望着那株老梅。听到门响，她侧过脸。晨光将她半边侧脸镀成极淡的浅金色。那支惯用的白玉簪簪头那点沁色，像泪痕。她看着他。看着他没有垂首、没有躬身、没有用那副“臣子恭候示下”的姿态。他只是站在那里。握着那封信。望着她。他的喉结滚动了一下。然后他开口。不是“殿下”。不是“云归求见”。是——“沈青崖。”她看着他。没有斥他僭越，没有问他要说什么。只是那样静静地看着。他向前走了一步。又一步。走到她面前，那株老梅在她身后的窗纸上投下疏疏的、待发的枝影。他将那封信，轻轻放进她摊在窗沿上的掌心。他的手指在她掌缘停留了一瞬。然后他开口。尾音没有坠。不是平的。是微微的、清清晰晰的、他从未在她面前如此坦然展露过的——上扬。“云归，”他说，“要去北境了。”他顿了顿。“走之前，想见殿下。”他看着她。看着她垂眸望着掌心那封没有盖印的短笺，看着她指尖极轻地拂过封口那一道他亲手封缄的痕迹。他没有等。他说出了下一句。尾音依然是上扬的。像那颗被他藏了太久、终于肯亲手投进潭心的石子。“还有，”他说。“等云归回来——”他望着她。望着她那因晨光而微微泛着淡金的眼睫。“云归有话，要对殿下说。”他没有说是什么话。他也没有等她问。他只是那样望着她，唇角微微弯起。那弧度很轻，轻得像老梅枝头那粒刚刚鼓起、尚不知何时会开的苞。但他知道它要开了。不是等春风来。是它自己，想要开了。窗外，那轮昨夜悬在柳梢的月早已隐去。天色澄净如洗，一片不知来处的红云，正缓缓移过天际。她望着他。望着他眼底那片终于不再隐藏的、不再以“等待”为名的、清清晰晰的光。她没有问他要去北境做什么。也没有问他回来要说什么话。她只是轻轻收拢手指。将他那封没有盖印的短笺，握进掌心。然后她开口。尾音是平的，稳稳当当，像在说一件再寻常不过的事。，！“知道了。”她说。“早去早回。”他没有应“是”。他只是轻轻笑了一下。然后，他转身，推开暖阁的门。晨光涌进来，将他离去的背影镀成一道长长的、不再蜷缩的影子。——他不再是那道等她来、等她走、等她推门的门。他是那个推开门、走进晨光里的人。门在他身后轻轻合上。沈青崖独自立在窗前。掌心里，那封短笺还带着他体温的余温。她低下头。拆开。那行墨迹未干的字迹，一笔一划，像他站在她面前时微扬的下颌。“殿下。”“云归有一事，需亲赴北境料理。”“约需半月。”“启程前，求见殿下一面。”她没有问他去做什么。不是因为不想问。是因为她知道。信王虽伏法，北境余孽未清，那批流失的军械与西边匠人的最后线索，还有他母亲陈氏旧案里未解的疑团。那都是他的事。他从前把这些事当作“复仇”“使命”“必须走完的路”。他独自走。从不向任何人交代。此刻，他告诉她。不是请示，不是求援。是告诉她。——他不再是那个独自舔舐伤口、把所有刀刃都朝内捅的孤狼了。他在学着，把要走的路，告诉她。然后走出去。再走回来。她望着窗外那株老梅。枝头那几粒青褐色的苞，比昨日又鼓了几分。她忽然轻轻弯起唇角。——早去早回。她说。他应了。不是用“是”。是用那声轻轻的、尾音上扬的笑。她知道他在笑什么。她也知道，等他回来，他要说的那句话是什么。她不知道的是——他此刻正策马驰出城门，晨风灌满他的袖口，将他一贯沉稳的呼吸吹得有些乱。他握着缰绳的手很稳。但他的心跳很快。不是紧张。是二十四年，第一次——不是因为“不得不”，不是因为“别无选择”，不是因为任何被命运推搡的、身不由己的惯性。是他自己选的路。去北境，料理他该料理的事。然后回来。亲口告诉她。他爱她。不是作为臣子爱主上，不是作为刀爱执刃者，不是作为仰望者爱那轮孤月。是作为谢云归。一个终于敢承认自己“想要”的人。他爱沈青崖。这就是他的选择。：（）成语认知词典：解锁人生底层算法