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夏夜缠手布与灯灰（第3页）

近藤转身，朝土方的方向望了一眼，目光没有聚焦，落在门板上，不是门后的人。草履碾过青苔，走了，窸窣一响，拐过廊柱就不见了。

土方左手还按在门板上，没有追出去，将门板又合紧了些。那道长方形的光斑便窄了，短了，只剩一线，但灯芯被拨高了，光更烫，从门缝底下刺进来，往暗室里推了半寸。

寅时末，不知是谁在窗台上放了一卷布。

棉纱，织纹斜的，指节处有加厚垫，用双层线纳了多回。布卷里夹着一张窄条，字迹瘦硬：

“左手使力，小指先松。”

没有署名。

土方以左手摸到窗台上的布卷，棉纱的织纹触着指腹，涩的，糙的，抵着一层将冷的铁渣。他展开，布卷在掌心摊开，斜纹一道一道，指节处的加厚垫鼓出来，恰好抵住他左手发力的位置，虎口留了三分空。

量过的。

小指先松，无名指抵住柄底，刀身入鞘，吞声，没有再磕碰。

他盯着那行字看了很久，指腹在字迹上碾了碾。

“谁写的。”他对着布卷问。

布卷没答，棉纱的糙感留在指腹上。

“是他吗？”

布卷还是没答。布卷边缘沾着一根线头，深灰呢料的碎屑，斜着插进棉纱的经纬里。

他只知道这布缠得准，准得像近藤以拇指顶开他虎口时的角度。

右手悬在身侧，指尖动了动，去够布卷的边缘，够到一半，筋络一抽，又垂回去，指尖只擦过布角。他盯着那只手看了很久，没有再抬。

将缠手布拢紧，缠在左腕骨上方。

门缝里又透进光。纸罩被风吹得轻响，蛾子还在扑火，扑，又扑。

“你不在，”近藤的声音从门外传来，低低的，贴着门板滑进来，“虎口空着。”

土方缠布的手停了一瞬，指节发白，布条在掌心攥出一道褶。他没有答，左眼盯着门板上那道窄光，呼吸在胸腔里转了一圈，又沉下去。

“我替你握着。”近藤说。

门板轻响，近藤没进来，只是以指节叩了叩门框，两下，然后停住。

“布条给我一头。”

土方没动。左手攥着缠手布，指节绷着，腕骨上布条的糙感硌着皮肉。

“一头。”近藤又说，声音闷在门板的木纹里，带着一丝不易察觉的沙哑，“我拽着，你缠着。”

“不用。”土方说，声音从嗓子眼里挤出来，干巴巴的，左手把布条往回收了半寸。

“要的。”近藤说，指节又在门框上叩了一下，“你左手使刀，虎口要有人顶。”

土方把布条一头从门缝里递出去。

布条在门缝间滑过，糙的，棉纱擦着木框边缘，涩的一响。近藤在门外接住，拽紧。布条绷成一条线，一头在土方腕上，一头在门外那只手里，布条在中间颤着，像一根绷紧的弦。

“紧了。”近藤说，门外那只手又加了半分力，布条勒进土方掌心。

“不紧。”土方说，左手往回拽了拽，指节发白。

“松了。”近藤松了半分。